Lucifer - Cristales ✔️

29 - La felicidad no espera

A veces, Lucifer se preguntaba si algo estaba destinado a vivir tanto como él. El tiempo lo desgastaba, pero nunca había alivio ni un destino final. Las rocas fueron robadas por el océano, sus capas esculpidas. Los bosques morían tan deprisa como crecían, brotando nuevos árboles donde los viejos se marchitaban y derrumbaban con gemidos chirriantes. Sin embargo, a pesar de los ciclos de la naturaleza, él permaneció. Impermeable.

Pero no del todo. Aunque su cuerpo no mostraba signos de envejecimiento, su piel no perdía elasticidad ni sus articulaciones se hinchaban por la artritis, se sentía viejo. Quizá fuera el fin de los ángeles. Quizá todos se volverían locos un día, abrumados por el futuro interminable que les esperaba. Porque a veces era difícil incluso disfrutar de aquellos momentos de felicidad cuando sabía que cada uno de ellos iba a ser respondido con mil momentos de dolor.

Según su experiencia, la vida era dolor, y la alegría era un indulto traicionero, un incentivo para arrastrarse un poco más, para arrastrarse hacia adelante sobre manos y rodillas ensangrentadas.

Había conseguido su alegría: seis meses de ella. Seis meses resolviendo crímenes. Seis meses de molestar a Daniel.

Seis meses de Chloe.

Y como exigían las leyes del universo, le tocaba su castigo.

La mano de Chloe seguía jugando con su pelo mientras él se desplomaba sobre la isla de la cocina, pero deseó que no fuera así. El eco de la bofetada, el dolor que se reflejaba en su mejilla, era como una huella grabada a fuego en sus ojos de tanto mirar al sol. Sin embargo, por mucho que parpadeara, se negaba rotundamente a desvanecerse o a perder su brutal claridad. Pero Chloe lo necesitaba, lo intuía. Sufría mucho por su culpa, una herida abierta que ahora iba a crecer cuando viera sus alas. Él había querido enseñárselas más despacio, a un ritmo que ella pudiera soportar. Pero a pesar de todo el tiempo que había tenido -millones de años esperando a que algo ocurriera por fin-, de repente los minutos escaseaban.

Así que se hizo el muerto, como tantas veces había hecho en el Cielo, aceptando el toque de su madre después de que ella le hubiera golpeado por frustración o por cualquier otra cosa que hubiera ensuciado su estado de ánimo. Se acurrucó sobre la dura encimera y la soportó, se entregó a ella y rechazó el impulso de apartarse. Era su castigo por haberla puesto en ese estado. Por entrar en su vida como la bola de demolición que era y golpear una y otra vez su mente.

¿Cuántas veces iba a llorar por su culpa?

Antes había reunido fuerzas para abrazarla en el sofá, para aceptar su mano en el hombro. Pero esto, ese contacto que tanto codiciaba, le revolvía el estómago como si fuera a vomitar. Su mano en el pelo era la primera muestra de afecto físico que había llegado a desear. Y ahora le repugnaba, sus dedos se enredaban en su regazo mientras se retorcían de incomodidad.

No, podía hacerlo. Por ella, podía. No era justo que le negara un poco de consuelo, a menos que al menos pudiera ofrecerle una alternativa. Y no la había, no esta noche. No podía correr a la tienda de animales y comprarle otra cosa que acariciar, un conejito regordete o un gato blandito. Sólo estaba él. Y aunque aborrecía cada caricia y lo que le hacía sentir, se atrincheró más, apretando los ojos con tanta fuerza que le dolían.

Habían sido víctimas de las circunstancias, de la divinidad que envenenaba su mente. Si ella hubiera sido dueña de sus instalaciones, nunca le habría pegado. ¿Verdad?

La mente es tan enemiga como aliada, y ahora susurraba sus funestas advertencias dentro de su cabeza, rogándole que se desentendiera antes de que volviera a ocurrir. Ya había estado antes en ese lugar, recién magullado y con los ojos llorosos, mientras su madre le prometía que sería la última vez. Su padre se había mostrado menos inclinado a compartir palabras, pero a veces parecía casi arrepentido de sus arrebatos. Lo prometían y él les creía, y entonces volvía a ocurrir.