Es extraño pretender que nada ha pasado, pero igual de raro es alejarnos por cada cosa que sí ha pasado.
No se que somos,
No se que fuimos y tampoco lo que seremos.
Nunca nos preguntamos eso, solo fuimos, nos dejamos ser.
Quizá preguntar eso era un taboo en medio de lo que era "nuestro"
Quizá asumimos que íbamos al mismo lugar, que compartíamos camino...
Pensamos que éramos la mejor casualidad en la vida de la otra, pero al ser casualidad, no éramos destino.
No estábamos previstas y por eso nos dejamos.
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Las palabras que a falta de valor, ahora las llevo en la piel.
PoesíaEsto es más un desahogo de todo aquello que sentí, lloré y quise gritar, pero por alguna razón las palabras nunca salían, se quedaban en mí, en un nudo en la garganta que me sofocaba y me obligaba a callar. He aquí cada cicatriz.
