Yes, Cillian?

- Midnight Interlude | Thomas Shelby.

Autor/autora original: awritesthings1 - Tumblr.

Tradução/adaptação: Naomi Dubois.

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Contexto: Você tenta convencer Tommy, seu marido, a voltar a dormir.

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Você acordou silenciosamente no meio da noite, sentindo o peso do seu sono sob seus olhos. Cansada demais para levantar as pálpebras, você se mexeu na cama, procurando o berço reconfortante dos braços de seu marido, apenas para descobrir que o espaço ao seu lado estava frio e vazio.

Fracamente, você abriu os olhos para o quarto escuro, piscando sonolenta, você esperou que seus sentidos se ajustassem enquanto tentava lembrar se Tommy havia mencionado alguma coisa sobre uma viagem de negócios. Sua cabeça doeu.

Onde estava seu Tommy?

Você nem foi capaz de pensar porque seu cérebro ainda estava zumbindo devido a um sonho peculiar. Independentemente disso, você estava congelando e, sem Tommy para mantê-la aquecida, você não conseguiria dormir de qualquer maneira. Você praguejou, pressionando a mão fria em sua cabeça corada.

Seu nariz se contorceu com o ar amargo. Você não tinha certeza de quantas noites sem dormir conseguiria suportar sem seu marido. Ultimamente, ele vinha fazendo mais viagens de negócios do que o normal e ficando acordado até tarde no escritório. Você ia dormir antes dele e, quando acordava, ele geralmente já estava fazendo sua manhã.

Era se você se casasse com um fantasma. Os lençóis se mexiam quando você colocava os pés no chão. Você esticou os braços acordado e virou o pescoço para o lado, recebendo em troca um estalo satisfatório. Envolvendo o corpo em uma camisola de seda, você saiu do quarto, abafando um bocejo ao chegar ao escritório dele, onde ouviu o barulho das velas e o zumbido âmbar espreitando pela fresta sob a porta.

Você girou o botão lentamente, com cuidado para não assustar Tommy, e entrou na sala. "Tommy? Você ainda está acordado." você resmungou, esfregando os olhos cansados. Seus dedos dos pés se curvaram quando um arrepio percorreu seu corpo. O piso de madeira do escritório de seu marido estava sempre mortalmente frio.

E onde estava aquela velha e ambiciosa alma dele?
Curvada sobre sua mesa bagunçada, apertando os olhos através dos óculos enquanto parecia estar lendo uma carta. Seus contornos de mármore ficavam mais afundados a cada noite. Seus polegares se contraíam e brincavam com uma caneta-tinteiro, como se não suportassem fazer nada além de trabalhar.

Os botões superiores de sua blusa branca (que você sempre passou a ferro na noite anterior) se abriram para revelar um pedaço de pele que você olhava algumas noites para garantir que ele não morresse trabalhando até a morte.

Deus, você o amava de uma maneira que certamente enjoaria as esposas das casas de campo da mesma rua. Elas amavam seus maridos de uma maneira pura e simples que Margaret havia contado a você sobre seu casamento e como ela havia caído em uma rotina oportuna com o marido, dançando o tempo todo até adormecerem em um colchão maravilhosamente fofo.

Isso não foi amor; isso era o que os homens diziam às mulheres que o amor era: uma rotina coreografada. Tommy era diferente. Ele te amou muito. Não apenas porque ele era um homem e era isso que os homens deveriam fazer, mas porque ele vivia e respirava tudo o que fazia, mesmo que isso o matasse. "Preciso escrever uma coisa." Tommy pigarreou, distraído demais para olhar acima da carta.

Se você fosse qualquer outra mulher, você confundiria o tom dele com aborrecimento. Mas não. O vazio sob seus olhos falava por ele e suas mãos estavam manchadas de tinta, aquela mente dele ligada a um mundo acessível apenas a ele.