Plus de cinq mille femmes disparaissent chaque année. Rares sont celles où leurs cœurs palpitent lorsqu'elles sont retrouvées. Si elles sont retrouvées. Lorsque la police m'a sauvée, ils m'ont dit que j'avais eu énormément de chance d'être en vie. I...
Coucou mes psychopathes, ce chapitre contient des passages qui peuvent être difficiles à lire. Si vous préférez, vous pouvez le sauter sans que cela ne gêne la compréhension des prochains chapitres. Pour celles et ceux qui le souhaitent, je proposerai un court résumé au début du prochain. Mais si vous décidez de plonger dans la folie des frères, bon courage... et bonne lecture ! 😈 ♥♥
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Mes yeux s'accrochent aux leurs, et je ressens comme une décharge électrique parcourir mon corps, figé entre l'instinct de survie et la terreur pure. Jørgen esquisse un sourire lent, carnassier, tandis qu'Ulrik me fixe avec une intensité glaciale, son regard lourd de reproches.
— Tu es venue vérifier si j'avais fini ? demande Jørgen, sa voix dégoulinant de sarcasme.
Sa question reste suspendue dans l'air, mais je ne peux pas répondre. Mes lèvres s'entrouvrent, mais aucun son n'en sort. Ulrik lève une main, arrêtant tout commentaire supplémentaire de son frère, et s'avance vers moi.
— Retourne à l'intérieur, m'ordonne-t-il, chaque mot soigneusement articulé. Ce n'est pas un conseil, Peyton.
Je hoche la tête mécaniquement, mes jambes flageolantes, et recule de quelques pas.
— Non... s'il vous plaît, gémit la serveuse en se redressant maladroitement, ses mains tremblantes s'agrippant à tout ce qu'elles peuvent trouver pour garder l'équilibre, pitié..
Elle me lance un regard suppliant. Son visage est livide. Le sang a imprégné le tissu de sa robe, s'étalant en larges taches sombres avant de s'écouler en filets le long de ses jambes, laissant des gouttes rougeâtres sur le sol à chaque mouvement désordonné.
Mais avant de pouvoir faire demi-tour, un bruit sourd retentit derrière moi. Une silhouette apparaît à l'arrière du Diner, c'est le cuisinier, une batte de baseball dans les mains.
— Qu'est-ce que vous foutez là ? crache-t-il, son regard oscillant entre moi et les deux frères.
Lorsqu'il voit la serveuse, son expression change instantanément.
— Espèce d'enfoirés..., murmure-t-il, sa voix tremblante de rage.
Sans prévenir, il s'élance vers eux, il est maladroit, animé par une colère brute. D'un mouvement précipité, il brandit la batte de baseball, prêt à attaquer. Mais avant qu'il ne puisse faire un geste, Ulrik est plus rapide. En un instant, il dégaine un couteau et le glisse sous sa mâchoire, enfonçant la lame dans son menton avec une précision glaçante. Un râle de douleur échappe sa gorge tandis que le sang jaillit, éclaboussant la main d'Ulrik.
Jørgen éclate d'un rire bref et sans joie, tandis que la serveuse s'enfuit tant bien que mal par la porte d'où venait l'homme.
Le cuisinier se tient un instant, figé, les yeux écarquillés de terreur, mais le corps finit par céder sous l'impact. Ses jambes se dérobent sous lui, et il s'effondre lourdement sur le sol au moment où Ulrik retire la larme, impassible. Ses gémissements sont faibles, étouffés par la douleur, alors que son hémoglobine commence à se répandre en une flaque autour de lui, inondant le béton.
