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A la lune insomniaque - Textes échoués

Poetry

Les Hommes brûlent, la lune observe, et les mots oubliés s'échouent en fragments. (Ici on se défoule et on se relit pas trop)

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*La lune est morte

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Et les jours ont coulé comme de longs rubans de soie rouge - longs, lisses, teintés de sang.
Voilà :
La lune est morte.

La lune est morte, la lune est morte,
La lune est morte dans un coin en silence à force de pleurer, elle est morte allongée dans son sang, ignorée de tous, un sourire étrange aux lèvres - le sourire du condamné, 
C'est un sourire triste mais c'est un sourire.
La lune est morte parce qu'elle pensait que c'était la seule voie, la lune est morte entre les étoiles éteintes,
La lune est morte et les hommes sur la terre vivent toujours.
Les jours continueront de couler comme de longs rubans de soie rouge - longs et lisses et humides du sang de la lune.

La lune est morte et l'on a posé son corps pâle sous les lumières vives d'une ambulance,
Un papillon de nuit s'est posé sur son brancard,
                             Miranda, Miranda, étend tes ailes
                          Miranda, Miranda, console la lune
Il est resté jusqu'au bout jusqu'au dernier souffle de la lune
Peut-être qu'il a bu son sang ou peut-être qu'il a sauvé son âme
Ou peut-être n'est-il qu'un papillon de nuit
Ce soir la lune est morte sous le seul regard futile d'un insecte.

En bas on vit, on vit, le sang tombe dans la pluie, si pâle, si dilué qu'il passe inaperçu, c'est comme ça, la lune est morte mais la vie continue.
La lune est morte dans son sang ; elle aurait pu se noyer, mais les ruisseaux rouges valaient mieux que les eaux noires sans doute.
La lune est morte, ne m'en voulez pas : ce n'est pas moi qui l'ai tuée, moi j'ai regardé seulement.
La lune est morte, tant pis, qui s'en soucie ? la lune n'est que la lune est nous nous ne sommes que des fantômes.
La lune est morte - eh bien ? ce n'est pas la première.
La lune est morte ? comme nous peut-être.

Ce soir la lune est devenue un fantôme et nous l'accueillerons parmi les fantômes, elle dansera avec nous la danse des spectres, celle qui se danse au son du violon la nuit sur les tombes, celle qui n'est qu'une ronde endiablée et surtout blanche de neige, celle qui résonne longtemps longtemps après minuit pour toujours parfois,
Nous mettrons nos mains froides dans ses mains froides et nous l'entraînerons en silence,
Nous lui dirons « Bienvenue, ma sœur »,
Miranda le papillon de nuit sera là elle aussi.
                              Miranda, Miranda, étend tes ailes
                           Miranda, Miranda, console la lune
Miranda sera là et elle étendra ses ailes,
Elle consolera la lune,
Elle sauvera son âme peut-être,
Ou peut-être n'est-elle qu'un papillon de nuit,
             Qui sait ?
             La lune se fiche de tout ça,
La lune est morte, la lune est morte,
La lune est morte dans sa robe de sang rouge presque marron du sang qui sèche lentement,
La lune est morte et elle sourit et elle danse,
Et en bas les hommes vivent,
Elle ne les verra plus.
A la lune insomniaque - Textes échouésOù les histoires vivent. Découvrez maintenant