Durante séculos sofri.
Solidificado e silenciado, tudo porque não consegui destruir aquilo para que fui criado.
Exceto agora, depois de tanto tempo... Há uma mulher.
Aquele que parece estar sempre ao meu lado.
Dia após dia.
Noite após noite.
Ela fal...
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Zuriel
Forçando, meus membros se soltam da casca. Eu saio da parte de trás do balcão e lanço meu olhar sobre o quarto silencioso. Summer não está aqui.
Ela está por perto.
Um miado agudo vem da porta da frente, e eu me apresso até lá, destrancando e abrindo-a, sem me importar com quem possa me ver. Genevive corre entre minhas pernas, entrando rapidamente.
Problema. Problema. Problema.
Com sibilos e miados, sua voz surge em mim. Seu pelo erguido e o cheiro azedo de putrefação demoníaca se espalham.
Abaixando-me para oferecer minha mão a ela, confortando-a com um carinho, pergunto, "Onde está Summer?"
Beco. Beco. Demônio. Beco.
"Fique aqui. É mais seguro," ordeno.
Enquanto saio, vários transeuntes me observam. Eu rosno para eles, afastando-os enquanto morcegos se agitam ao meu redor, e avanço pelo beco mais próximo entre o museu e a padaria.
O cheiro pútrido de sangue e morte emana dali. Meu coração se contorce. Correndo, despliego minhas asas, garras arrastando pelas paredes. Meu senso dela é fraco, mas não desapareceu. Ela está ferida, fraca.
Sua forma encolhida está encostada na parede no final do beco. Ao seu lado jaz uma massa carbonizada com vermes se agrupando sobre ela, consumindo-a. Fumaça sai dela, subindo para o ar. As paredes estão negras de fuligem, e sangue seco se acumula ao seu redor. Restos da reforma da padaria, tijolos pesados e um forno queimado estão espalhados por toda parte, bloqueando a porta dos fundos do museu. Agacho-me, puxando Summer para meus braços.
"Você está bem, pequena. Estou aqui agora." Eu olho para o montículo coberto de vermes, incapaz de distinguir características da massa preta e vermelha. "Você o destruiu novamente."
Ainda sinto Adrial, o que significa que sua ameaça ainda está por perto.
Summer se inclina contra mim, gemendo quando eu a pego. Seus cabelos loiros estão secos e frisados, queimados e sujos. Sangue marca sua bochecha, seu queixo. Suas roupas estão queimadas e chamuscadas. Seus olhos estão fechados com força, seus óculos desaparecidos. Eles estão quebrados, alguns passos de distância.
"Por favor," ela sussurra. "Eu preciso..."
"O que você precisa? Diga-me."
"Hospital. Ferida..."
Tensionando, eu balanço a cabeça e olho por sobre o meu ombro onde os postes de luz iluminam a rua, os morcegos dando a ilusão de que ela pisca. Se eu a levar para o hospital, terei que deixá-la sozinha. Não serei bem-vindo. Se Adrial voltar, não poderei ajudar. Ela estará vulnerável, possivelmente medicada.
