Durante séculos sofri.
Solidificado e silenciado, tudo porque não consegui destruir aquilo para que fui criado.
Exceto agora, depois de tanto tempo... Há uma mulher.
Aquele que parece estar sempre ao meu lado.
Dia após dia.
Noite após noite.
Ela fal...
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Hollowstalk
Era como qualquer dia de inverno na fazenda de Sylvie. Os campos de milho estavam cortados rente ao chão, com agulhas dourado-acinzentadas salientes sob a camada de neve, alinhadas em suas fileiras. Acres de colheitas mortas me cercavam. Eles se estendiam, contrapõem-se ao horizonte de um céu matinal congelado entrelaçado com nuvens brancas e esfumaçadas. Nuvens que desapareceriam ao meio-dia, deixando nada entre o sol e eu.
A casa e os celeiros permaneciam intocados, a floresta ao redor imóvel como pedra. A estrada que levava para dentro e para fora desta terra estava compactada com terra fria.
Estava perto da meia-manhã, e a velha Sylvie ainda não havia aparecido-o que era incomum. Ela raramente perdia seu chá e biscoitos, e muito menos sua observação minuciosa da terra da varanda da frente, sempre envolta em seu robe de flanela desgastado. Através das janelas empoeiradas de sua cozinha, nada se movia. As cortinas do seu quarto no andar de cima estavam fechadas, e não havia fumaça saindo da chaminé.
Em vez disso, corvos se reuniam.
No início, eram um ou dois de cada vez, pares pulando ao redor dos caules mortos. Eles me davam uma ampla margem, reconhecendo nosso pacto. Exceto que, à medida que a manhã chegava ao fim, seus números cresceram para dezenas. Eles se reuniam na cerca de madeira velha que margeava a estrada, na grade da varanda, no telhado e nos campos de ambos os lados, fechando-se em torno de mim. Eles se acomodaram nos galhos da floresta. A cada minuto que passava, mais chegavam.
Durante os meses frios, tínhamos uma trégua, eles e eu. Não havia nada para destruir, nenhuma colheita para comer, e assim, não havia nada que eu precisasse proteger. Eu não precisava espantá-los, para garantir que minha colheita não fosse devorada.
Eles não estavam ali para uma refeição. Não desobedeceriam ao Rei Corvo hoje.
Seus olhares agudos permaneciam na casa, e à medida que mais chegavam, assim fazia o meu.
Naquela noite, nada mudou. A casa permanecia escura enquanto os corvos cresciam em número.
E no dia seguinte, era o mesmo.
O mesmo pode ser dito para o dia seguinte também.
Na quarta noite, milhares de corvos se haviam reunido, um número tão grande que convocaram seu deus. Grande e ameaçador, sua sombra vagava pela periferia da casa, silenciosa e predatória. Durante toda aquela noite, ele caçava os arredores.
Na manhã seguinte, ele e os corvos haviam partido.
Um carro chegou dirigido por um homem que eu reconheci, um que visitava frequentemente, tanto humano quanto atemporal. Ele entrou na casa, e logo depois, mais veículos apareceram. Eles se alinharam na entrada de terra e seus motoristas encontraram-se com o homem atemporal. Eles o seguiram para dentro da casa, e quando saíram, era com um saco volumoso em uma maca.
Foi então, para meu desagrado, que percebi que Sylvie Shorewood, minha rainha, estava morta.
