Pobre ser
tão pobre que me faz ter dó,
uma dó que tampa os olhos e estende as mãos.
Dê uma chance, porque tantas já foram desperdiçadas,
o que é mais uma?
Minha mãe, me desculpa, minha mãe
que tanto me avisou por toda minha vida.
Mas teimosia vem do sangue.
Ao menos dessa vez não sinto culpa
talvez uma no fundo, lá fundo
por me sentir como me sinto,
por ter esperança de que valha a pena,
por chorar em nome disso.
Só que eu ainda sinto ânsia toda vez que penso em você
Eu ainda quebro a cada vez que você me mostra o quanto o não significo pra você metade do que você significa pra mim.
Faz tanto tempo que eu não me sinto tão vazia.
Catarse.
Imaturidade.
Isso não tem que ser tão grande.
Eu quero alguém que só abrace e não pergunte.
Só preciso de uma semana,
alguns meses,
pra digerir o fato que onde eu via irmandade só eu era amiga.
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Biblioteca da Alma
PoetryChame você do que quiser. Poesia, cantiga, diga-se filosofia? Eu não sei ao certo. Depressão, frescura ou até mesmo um castigo. Nada disso importa. Mesmo que pareça simples estrofes mal montadas com versos de ortografia errada. Eu chamarei de... Sen...
