CARRO SEQUESTRADO

CAPÍTULO 17.

VERÔNICA LODGE.

À medida que o sol nasce, nos aventuramos mais nas trilhas rústicas que levam à cabana. a natureza selvagem é densa aqui. o ar é rico com o cheiro de terra úmida e pinheiros. é um terreno com poucos intrusos, sua serenidade interrompida apenas pelo farfalhar ocasional da vida selvagem.

A densa folhagem abafa o motor do caminhão. à medida que nos aprofundamos na floresta, a fronteira entre civilização e natureza selvagem se confunde até que somos apenas nós, o caminhão e a natureza. a cabana está escondida neste labirinto, um refúgio secreto conhecido apenas por mim.

Por um momento, considero as implicações de trazer Verônica aqui para este resquício isolado do meu passado. mas a realidade da nossa situação não me deixa escolha. enquanto o caminhão corta a névoa da manhã, a visão da cabine emerge, uma coluna de fumaça espalhando da chaminé para o céu sem nuvens.

— Que cacete? - rosno, notando os troncos empilhados na frente da cabana. — tem alguém na minha cabana.

Verônica suga uma respiração trêmula. — isso não é bom. você acha que é um intruso?

Eu concordo. — está abandonado há tanto tempo que alguém deve ter decidido consertá-lo e agachar. - eu estalo meu pescoço. — teremos uma briga em nossas mãos.

Verônica empalidece. — mais assassinato?

— Não posso deixar alguém que invadiu minha casa escapar impune. - uma onda de adrenalina percorre meu corpo, aguçando meus sentidos.

Eu já enfrentei monstros antes, mas isso parece diferente. está cabana sempre foi um santuário. ter isso violado é uma fera completamente diferente.

Estaciono o caminhão a uma distância segura, meu olhar fixo na coluna de fumaça. — fique aqui. - digo a Verônica.

Ela abre a boca para protestar, mas antes que ela consiga, eu a beijo.

— Não discuta.

Ela suspira pesadamente. — tudo bem. - ela cruza os braços sobre o peito.

Não consigo deixar de pensar que adoraria tirar essa atitude malcriada dela. puxá-la para cima do meu joelho e bater em sua bunda até que ela fique vermelha. — boa garota. - murmuro antes de sair da caminhonete e tirar minha arma do coldre.

Com passos cautelosos, aproximo-me da cabana, o estalar crocante das folhas sob minhas botas ecoando ameaçadoramente. o cheiro de madeira queimada enche minhas narinas, um lembrete gritante da presença estrangeira em meu santuário. ao chegar à porta da cabana, meu aperto em volta da minha arma se aperta.

Sem hesitar, eu chuto a porta, estilhaçando a madeira envelhecida. — quem caralho é você? - exijo, mirando minha arma na figura desleixada que olha para mim com alarme de onde ele está sentado perto do fogo, um cobertor surrado jogado sobre seu ombro.

O intruso é um homem grisalho, que me encara com um olhar firme.

— Eu sou o dono desta cabana. - ele afirma.

— Besteira. - retruco. — o velho está morto há trinta e dois anos.

O homem suspira, uma risada suave escapa de seus lábios como se estivesse se divertindo com minha ignorância. — sua mãe sempre teve um talento para o dramático. - ele murmura.

Meu coração bate forte contra minha caixa torácica. — do que caralho você está falando? - exijo, apertando ainda mais minha arma.

Ele encontra meu olhar. — filho. - ele declara, sua voz quase um sussurro. — eu sou Bill, seu pai.

Uma risada amarga escapa dos meus lábios por causa do absurdo de sua afirmação. — impossível. - eu cuspo, minha raiva queimando. — você está mentindo!

Ele balança a cabeça. — não é mentira. meu nome é Bill Winchester, marido da Mary Winchester e pai do Dean Winchester.

Raiva, confusão, dor. eu balanço minha cabeça, incapaz de aceitar sua declaração. — não. - rosno, cerrando meus dentes. — ele está morto.

E com isso, a sala fica em silêncio, o fogo crepitante é o único som pontuando o silêncio tenso. as emoções agitadas dentro de mim são complexas, complicadas por anos de abandono e a amargura da traição.

— Sei que sua mãe morreu de overdose de heroína quando você tinha cinco anos. - ele começa, sua voz pesada de arrependimento. isso é novidade para mim. tudo o que sei é que ela me abandonou em um lar adotivo quando eu tinha quatro anos. — sinto muito por ter deixado você com ela, mas eu também não fui feito para ser pai. - a admissão tem gosto de bile na minha boca, a dura realidade de seu abandono me atingindo como um trem de carga. — eu tinha meus demônios. - ele acrescenta.

Ele encontra meus olhos mais uma vez, sua expressão grave. — e eu sei que você foi vítima de sua criação, considerando que há uma caçada humana nacional por você. - suas palavras pesam no silêncio da sala, um lembrete gritante de minhas falhas. há um momento de silêncio antes de ele continuar. — quando vi as notícias, soube que você viria para cá.

— E o que você quer de mim agora? - pergunto bruscamente.

Seu olhar está fixo em mim como se estivesse pesando suas palavras cuidadosamente. mas não estou procurando respostas calculadas ou mentiras bem elaboradas. eu quero a verdade. — só desembucha!

— Quero uma chance de consertar as coisas. - ele murmura.

Eu enrijeço, meu coração batendo forte no peito. a audácia do pedido dele é impressionante. o desrespeito flagrante pelo passado, pela vida que tive que suportar por causa dele, é enlouquecedor. sinto a raiva borbulhando dentro de mim, quente e crua. — você acha que pode voltar para a minha vida e consertar tudo? - eu cuspo, minha voz gelada. — você não pode aparecer e bancar o herói, pai. - a palavra "pai" soa estranha na minha língua.

— Eu sei que não posso consertar as coisas. - ele admite, sua voz firme. — mas eu posso lhe oferecer um lugar seguro, um refúgio. - seu olhar se move em direção à janela. — eu tenho uma casa no Alasca, muito maior e mais segura do que esta. você pode ficar com ela. - minhas sobrancelhas franzem em surpresa, mas eu fico quieta, ouvindo. ele continua. — eu também tenho fugido, Dean. de crimes, do meu passado. eu construí uma cabana lá em cima na mesma terra. - sua voz é pouco mais que um sussurro. — eu vou morar lá. Nós não temos que nos ver a menos que queiramos. você pode ter sua paz, e eu posso ter a minha. - suas palavras pairam no ar, uma proposta que é tão inesperada quanto tentadora. eu sei que ficar aqui em Montana é perigoso. As autoridades podem me pegar, mas o Alasca é uma fera completamente diferente.

— Estou com alguém. ela vai ter que acordar. - exijo.

Ele acena. — claro.

— E se você sequer pensar em tentar me dedurar, não hesitarei em matá-lo.

Seus olhos brilham com tristeza. — você acha que eu deduraria meu único filho?

Eu dou de ombros. — eu não te conheço. Você me abandonou, não foi?

Ele aceita a farpa, com os olhos baixos. — sim, eu fiz. e isso é algo de que sempre me arrependerei. - suas palavras são pesadas de remorso, mas não apagam o passado.

Não apaga a dor, o abandono. confiança não é algo que pode ser conquistado com algumas palavras de arrependimento. é conquistado, e ele tem um longo caminho pela frente se acha que há uma chance sequer de que eu confie nele. eu tenho meus demônios, mas esses são os que me assombram.