Good Omens - Mais um Clichê

Incompatíveis de Primeira

Oii família, tudo bom com vcs?? Prazer me chamo Gumenatiel Starr.

Essa é minha primeira história que eu realmente irei postar em algum lugar.

Boa leitura meus amores!

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Era uma perfeita tarde ensolarada na cidade de Tadfield. Na pequena rua suburbana onde ambos garotos principais desta história viviam, as casas pareciam cópias umas das outras, cada uma com seus jardins impecavelmente cortados, cercas impecavelmente brancas, árvores que impecavelmente nunca pareciam mudar e decorações à se impecavelmente questionar o gosto do dono. Era o lugar perfeito para um adolescente sobreviver à escola sem chamar muita atenção, e era exatamente isso que Anthony J. Crowley e Azira A. Phale faziam.

Crowley, tinha cabelos mal pintados de vermelho cuidadosamente arrumados para parecerem com desleixo, mas para continuarem estilosos, não era do tipo de ser super sociável, mas, por algum motivo, as pessoas gritavam loucas em torno dele. Talvez fosse o carro meio velho, mas ainda assim interessante para alguns amantes da arte - um Bentley anos 60 clássico, vintage - ou talvez fosse a jaqueta de couro que sempre usa, sempre ouvindo Mötley Crüe ou alguma fita de David Bowie no volume máximo. Ele era popular, mas não daquele jeito de jogar futebol americano e comer todas as líderes de torcida. Na verdade, ele preferia ficar em seu quarto escuro de janelas blackout, assistindo "Pretty in Pink" pela milésima vez e se perguntando por que diabos tinha de ir para a escola no dia seguinte.
Já Aziraphale, na casa ao lado, era praticamente invisível. Mesmo que ele quisesse, ninguém o notava muito. Ele era do tipo que fazia as tarefas no prazo, respondia corretamente na aula, mas seu nome sempre era esquecido do cérebro das pessoas. Se houvesse um "Clube dos Esquecidos", ele seria o presidente. Sua ideia de diversão não era referente a video games, nem a garotas, nem a vídeos pornôs, — adendo importante de que ele nunca os vira nem sequer uma vez na vida — mas sim coisas antiquadas, como se perder entre as estantes de livros da biblioteca, tomar chocolate quente em dias de neve e assistir a algum filme antigo em preto e branco enquanto o resto do mundo estava obcecado com "Caça-Fantasmas" ou "De Volta Para o Futuro". Aziraphale gostava de jazz - tipo, do Louis Armstrong -, e achava que as músicas modernas estavam sempre "um pouco barulhentas demais".

Nossos dois garotos eram vizinhos desde que nasceram, mas, estranhamente, seus mundos nunca colidiram muito profundamente, coisas com um cumprimento breve de cabeça geralmente não correspondido ou esperas interminavelmente desconfortáveis pelo final da conversa de suas mães.

Crowley estava sempre de óculos escuros, ou no seu quarto trancado, ou cuidando do jardim de sua mãe, que quase nunca estava na casa, ou de carro pela rua e desaparecendo sem mais nem menos, enquanto Aziraphale ficava no jardim com seu livro, pensando em como os pássaros pareciam cantar melhor na companhia de uma boa leitura e chá. Tudo isso era confortável, tudo isso era estrategicamente planejado para não ter encontros, tudo era perfeito, até o inevitável momento em que seus destinos foram obrigados a se cruzarem.

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Foi uma manhã de segunda-feira quando a bomba caiu — não literalmente, claro.
Na sala de aula, o professor Morty (ou Morte para íntimos) anunciou o terror de qualquer estudante que queria manter sua bolha de isolamento intacta:

— Vocês dois serão parceiros neste projeto de história.

Crowley, que estava de fones de ouvido escutando "Sweet Child O' Mine" e nem prestando atenção na aula como de costume, só percebeu que algo estava errado quando viu Aziraphale, do outro lado da sala, olhá-lo com aquela expressão pálida de quem acabou de receber uma má notícia.

— Uhm... Professor, você poderia repetir? Eu tava anotando umas coisas e não prestei atenção. - Que péssima desculpa.

— Para variar um pouco não é, senhor Crowley? — Professor Morte assume cansado — Eu disse que você e Aziraphale irão fazer a atividade avaliativa deste mês juntos.