Зарисовки суицидника.

Огонь.

   Это был поздний, холодный вечер ранней весны. На улице возле заброшенного построения было уже совсем темно. Он сидел на ступеньках этого дома и искал в карманах зажигалку, которая впервые за долгое время нужна была не для поджога сигареты. Возле его ног валялись какие-то исписанные и изрисованные листы, две тонкие старые тетрадки и два небольших блокнота. Он наконец отыскал зажигалку и, подняв с земли несколько листков, поджог их, кидая к остальной бумаге. Это всё были его записи и рисунки. Воспоминания, от которых так хотелось избавиться.
   Он вздохнул, смотря на языки пламени и вновь вспоминая, когда им это всё было сделано. Одна из тетрадок в какой-то степени походила на личный дневник. Вторая хранила в себе зарисовки к каким-то дням и историям которые Он придумывал от нечего делать. Какие-то отдельные листы были заполненны лишь рисунками петель, каких-то странных существ и линий. На какие-то смотришь, и можно подумать что это ребёнок первый раз взял в руки ручку и весь горел желанием исчиркать какой-нибудь листочек. Какие-то, более старые, были рисунками различных странных существ, которые раньше его бабушка, проходя мимо рисующего внука, называла чёртами и демонами, а Он видел в них тех, с кем часто разговаривал в собственной голове. Какие-то были заполненны непонятными рисунками кровью и не всегда что-то значащими записками. Какие-то рисунки были незаконченны и причины этого вспоминать совсем не хотелось.
   Сейчас лишь малая часть его "творчества" горела подле его ног. Остальное, Он ещё не разбирал. Что-то хотелось сжечь, видя как воспоминания стираются из реальности, но частично остаются в его голове, а что-то хотелось выкинуть, перед этим разорвав, чтобы в один миг забыть и больше никогда не вспоминать. Он поёжился, кутаясь в, не для такой погоды, кофту. Как же хотелось спать. Вдохнув дым, Он посмотрел на листок, где медленно сгорала кровавая надпись "моей смертью будет суицид". Как-то банально. Сколько там уже попыток за его плечами? Достаточно. И почему Он до сих пор ещё жив?
   Когда вся бумага сгорела и остался от неё и воспоминаний только пепел, глаза ели удавалось держать открытыми. Нужно было ещё дойти до дома, не уснув где-нибудь посреди дороги. Он накинул на голову капюшон, сунул руки в карманы и встал. Подул прохладный ветер, заставляя поёжиться и Он медленно направился домой.