Зарисовки суицидника.

М̶а̶м̶а̶?̶

   На улице были слышны крики из дома - жившие там снова ругались. В основном: отец и сын. Вдруг стало тихо. Мужчина поднял руку и парень, не желая под неё попадать, стукнулся о стену, беспомощно протянув гласную в слове, ища хоть какой-то помощи:

   – Мам.

   Снова стало тихо.

   – Не мамкай, сам виноват, – строго и безразлично отозвалась женщина.

   – В чём? – мальчишка вспелснул руками, вопросом все больше зля отца. – Я ничего, блин, не сделал! Он сам полез и снова бьё..

   Его перебили.

   – Не ври, а, – мать развернулась и, кажется, тоже начала злиться. – Он бы не трогал тебя, если бы ты ничего не сделал.

   – Мам, – тихо проговорил Он и снова прижался к стене. – Да ничего я не делал, чё ты лезешь? – раздражённо ответил тёмноволосый на злой взгляд мужчины.

   – Я лезу? – отец хмыкнул, выделяя "я". От него снова несло перегаром. – А сам то? – мужчина вновь занёс руку, но попал уворачивающемся сыну в плечо.

   Крики, не стихая, продолжались ещё какое-то время.

   – Да пошли вы, – пробубнел парень себе под нос и ушёл в комнату за кофтой.

   – Чё ты там вякнул? – мужчина сверлил спину сына взглядом. – И куда ты, блять, пошёл?

   – Позорище, – крикнула в след сыну женщина.

   Парень не слушал, обулся, сунул руки в рукава кофты и громко хлопнул дверью, больше не желая находится в этом помещении. Плечо болело - отец попал четко по порезам.
   От ежедневных криков в доме расскалывалась голова и это всё настолько надоело, что от одной мысли о том, что ему нужно будет вернутся сюда, его начинало тошнить. Сколько ему влетало ни за что, сколько его тело болело от ударов, сколько мать защищала отца, а не сына, даже не пытаясь разобраться в ситуации. Сколько раз он пытался донести до них одни и те же слова, сколько пытался добиться хоть капли любви и внимания. Сколько раз слышал о том, что Он - один никому ненужный позор.

   – Да пошли они, – парень пнул под ногами камень, сжимая руки в кулаки и челюсти.

   В голове крутились воспоминания всех ссор и бесполезных разговоров с родителями. Исправить что-то в "общении" с отцом и понять, почему же всё сложилось так, Он уже перестал очень давно. Но мать.. Слушая других сверстников, да и в принципе, ему начинало казаться, что мама - любящая женщина, готовая защитить своё дитя. А приходя домой Он закрывал уши, лишь бы не слышать криков и то, какое он разочарование.

   – Когда же это всё закончится, – парень шмыгнул носом и вдруг остановился.

   Он вытер влагу в глазах и огляделся - ноги сами привели его к железной дороге. Если перейти и пройтись ещё немного, можно оказаться на поле. Тёмноволосый кивнул сам себе и направился вперёд. Он ступил на пути и вспомнил слова матери, несколько летней давности. Парень встряхнул головой, но это не помогло. Сколько ему тогда было? Десять? Он остановился посреди путей.

   – Вали из дома, если так хочешь, тебя никто не останавливает, – говорила как ни в чём не бывало его мать и спокойно пила кофе.

   Тёмноволосый сделал шаг. Как-то отец сказал ему, что если Он так хочет(он не хотел), то может пойти лечь под поезд, его всё равно никто не будет искать. Он всё равно никому не нужен.
   Парень снова шмыгнул носом и наконец вышел на размазанную недавним дождём дорогу и, перешагивая лужи и грязь, вышел к полю, наконец расслабляя плечи. Как-то мать сказала ему, что он лишь для домашней работы.

   – Мама, – с дрожью, тихо прошептал Он, проводя рукой по высокой траве, что росла в самом начале поля, и остановился пальцами на каком-то цветке. – Пошла ты нахрен, женщина.

   Раздражённо проговорил парень и, сорвав цветок, бросил его в грязь. Направляясь вперёд по дороге, переводя взгляд к закату, он наконец глубоко вдохнул.
   Когда-то Он дарил ей цветы, чтобы быть замеченным и любимым.
   Раздражение внутри утихло, парень вытащил наушники и включил музыку.