Nikotin betäubt den Kopf, der Bass die Ohren. Zwischen Augen, die starren, und niemand spricht. Zwischen kleinen Kindern, die in Regenpfützen spielen, und stapelweise Pullis, die auf dem Schreibtischstuhl verstauben. Rücken zur Wand, die Wand ist massiv. Zwischen Dazugehören und Nicht-Dabei-Sein. Zwischen falschen Lächeln und aufgedreht wie ein Kind sein.
Tauchen tief im Sumpf, und an Land ertrinkt man. Zwischen „Du schaffst das"-Sprüchen auf gelben Plakaten und rotlaubigen Bäumen, die den Himmel bedecken. Zwischen „Man schafft's hier raus" und rotem Lippenstift auf dem Spiegel.
Ich bin der Verlierer.
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Unsicherheit überspielt mit Prosa
PuisiImmer wenn ich traurig bin, dann schreibe ich. Immer wenn ich glücklich bin, dann schreibe ich. Alles, was gut genug ist, landet dann wohl hier.
