Bem no coração do Ministério fica a Divisão de Feras: uma sala escondida onde bestas antigas vagam, e criaturas aladas voam alto, e furões gigantes rabugentos comem todos os seus biscoitos, a menos que você os mantenha bem escondidos. Draco Malfoy s...
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No primeiro andar do Ministério da Magia, encravado no canto mais distante da suja Sala de Reuniões Milliphutt, fica um enorme relógio de pêndulo. É uma coisa ornamentada – até mesmo exigente –, com videiras esculpidas brotando de todas as superfícies, e encimado por um par de querubins mirando flechas um no outro, seus olhos fixos e vazios completamente em desacordo com seus sorrisos travessos. A caixa tem uma porta de vidro, através da qual o olhar de Harry segue o pêndulo de latão opaco balançando para frente e para trás, para frente e para trás, hora após hora e semana após semana. Tudo bastante comum, então, exceto que entre o pêndulo e os querubins, bem onde o mostrador do relógio deveria ficar, cercado por uma delicada moldura de folha de ouro, não há... nada.
Não, não é bem isso. Há engrenagens e alavancas de vários tamanhos – o funcionamento interno do relógio exposto – e atrás de tudo uma escuridão escancarada. Mas o mostrador está faltando – não há números, e bem no centro os próprios ponteiros também se foram, tornando a rotação lenta das engrenagens completamente fútil.
Quando Harry começou a frequentar essas reuniões de quarta-feira na hora do almoço, com fome, cansado e entediado até a distração, ele naturalmente presumiu que o relógio era mágico. Talvez ele fosse encantado para que apenas o orador pudesse dizer as horas, ou pudesse indicar secretamente se uma reunião estava se estendendo. Mas uma por uma, cada uma de suas teorias foi provada falsa, até que finalmente ele pensou em perguntar a Hermione, puxando-a de lado um dia, assim que Percy chamou a atenção de todos. Seja qual for a solução que ele esperava ouvir, no entanto, ele ficou desapontado – ela apenas franziu a testa para ele, olhou de soslaio para o relógio como se nunca o tivesse notado antes, e disse laconicamente que não, era trouxa, antes de se acomodar e pegar seus arquivos.
Por que o Ministério manteria um relógio trouxa quebrado em exposição? Não faz sentido algum, é claro, mas ainda assim está lá, amontoado incongruentemente entre uma planta doméstica moribunda e um retrato do Ministro McPhail com uma cartola de veludo. E não é só Hermione – ninguém mais parece notar, ou se importar, preocupados como estão com suas discussões importantes, e seus trabalhos exigentes, e suas vidas ocupadas.
Harry não tem um trabalho exigente, ou uma vida ocupada, e não tem nada importante a acrescentar às discussões. Harry tem seu apartamento solitário e estéril, sua velha vassoura de corrida (acumulando poeira), sua capa, e essas sessões semanais de tortura no Ministério, onde decisões críticas são tomadas, e tarefas essenciais são distribuídas, sem que nenhuma delas caia sobre Harry. Cansados, talvez, de serem recebidos com olhares vazios, os outros há muito pararam de pedir suas opiniões. Ele está realmente lá como um enfeite de vitrine do Menino-Que-Sobreviveu, mais um nome do que uma pessoa, ou possivelmente, pior ainda, como um favor a Hermione. Não importa – de qualquer forma, ele está tão quebrado e inútil quanto o velho relógio, e o balanço constante do pêndulo bem na linha de seus olhos não faz nada além de servir como um lembrete profundamente irritante disso, semana após semana.
