FILTER | VKook [+18]

Filter: C a p í t u l o 12

Advertencia: Este capítulo tiene violencia gráfica, tortura mental y escenas muy perturbadoras. Hay gore, abuso emocional, canibalismo y violencia. Se recomienda discreción. 

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25 de septiembre, 2018.

El silencio era una jaula. Una de esas que no tienen barrotes visibles, pero aprietan el pecho hasta que ya no se puede respirar.

TaeHyung no se movía. No respiraba. No parpadeaba. Solo lo miraba. Miraba cómo JungKook se deshacía frente a él.

Estaba arrodillado en el suelo, con ese maldito vestido adherido al cuerpo como una burla, manchado, arrugado, húmedo por las lágrimas o el sudor, o ambas cosas. Las trenzas caían deshechas a los lados del rostro, pegadas por el llanto, por la saliva que le colgaba del labio inferior tembloroso. Se veía frágil, sí, pero no solo eso. Se veía sucio. Destrozado. Como si la palabra dignidad fuera una cosa lejana, un recuerdo vago que alguna vez tuvo forma y nombre.

TaeHyung lo sostuvo justo antes de que se desplomara. El cuerpo de JungKook era liviano. Demasiado. Como si no comiera hace días, semanas. Como si solo sobreviviera por inercia. Un saco de huesos envuelto en piel. Se aferró a él como un niño abandonado, como alguien que sabía que, si lo soltaba, se ahogaba.

TaeHyung no dijo nada al principio. Porque no sabía qué decir. Porque las palabras no alcanzaban a entrar en su garganta. Porque lo que sentía no cabía en la lógica de las cosas.

La camisa blanca se le pegaba al torso con la respiración agitada. Sus manos, manchadas con la culpa que ahora podía saborear, temblaban. No porque JungKook fuera frágil... sino porque él lo había permitido. Porque lo había dejado hundirse. Porque había cerrado los ojos cuando el agua ya le llegaba al cuello.

—S-Señor K-Kim... lo s-siento... —la voz salió como un desgarro. Una súplica torpe que se arrastró por su cuello.

TaeHyung apretó la mandíbula. El título. Aún usaba el maldito título. "Señor Kim". Como si hubiera una jerarquía entre ellos, como si esa barrera tuviera algún sentido cuando el chico se le partía entre los brazos. Cuando temblaba como un perro maltratado, flaco, sucio, invisible. Como si la obediencia pudiera tapar los moretones viejos, los dedos mal curados, los gemidos que aún debían resonar en las paredes de ese sótano.

El pecho de TaeHyung subía y bajaba con violencia. Podía olerlo. No el perfume barato que alguien le obligaba a usar. No el shampoo con el que intentaba disfrazarlo. Lo que olía era el miedo. Era denso. Cortante. Era el aroma de alguien que ha sido roto tantas veces que ya no intenta recomponerse.

—Lo s-siento... n-no quería... h-hacer ruido... p-perdóneme... —La voz de JungKook se cortaba con cada sílaba. Cada palabra era una piedra en la garganta. El llanto lo sofocaba, pero no paraba. No lo soltaba. No dejaba de pedir perdón.