𝘁𝗮𝗹𝗸 𝘁𝗼𝗼 𝗺𝘂𝗰𝗵. 𝗆𝖺𝗑 𝗆𝖺𝗒𝖿𝗂𝖾𝗅𝖽

34. wanted

Então, El acertou o nariz da Angela com uma roda de patins, mas era uma daquelas rodas de borracha, ou de plástico macio, em vez de madeira ou metal, então a Angela provavelmente ficará bem.

Sn trocou de roupa assim que chegou em casa, pois não gostava mais de como se sentia com as peças, e sentou-se para jantar entre Jonathan e Argyle, em frente a Will, Mike e Eleven, enquanto Murray (que apareceu do nada) e Joyce sentaram-se nas pontas da mesa, e Max já tinha ido para a casa do pai.

"Pode me passar o azeite?", sussurra Jonathan, incrivelmente embriagado, no ouvido de Sn, enquanto ela se debruça sobre o prato, beliscando a comida, sem energia ou apetite para comê-la.

"É vinho", ela responde monotonamente, sem sequer estar com vontade de rir do comportamento dele.

"Um ataque de patins?" Joyce pede esclarecimentos alguns minutos depois de ter explicado que precisava ir ao Alasca a negócios ou algo do tipo.

"Sim", Jonathan concorda com a cabeça. "Mas não era um patim de gelo, era... hum..."

"Parece plástico", responde Sn, retomando a conversa que tiveram no carro mais cedo, enquanto ainda mexia na comida, sentindo uma dor de cabeça chegando. "Borracha."

"Borracha", Argyle concorda com a cabeça, acenando com a cabeça para que ela escolhesse as palavras.

"Borracha", conclui Jonathan.

"Sabe de uma coisa?" Argyle fecha os olhos por um instante. "Não tenho certeza, mas enfim," ele os abre novamente, "ela parecia que ia ficar bem."

"Perfeitamente bem", concorda Jonathan.

"Ela não parecia bem", afirma Mike, fazendo com que El, Will e até mesmo Sn levantem os olhos de seus pratos para encará-lo enquanto ele mantém a cabeça baixa.

El parece especialmente chateada e se levanta de repente, subindo as escadas sem dizer uma palavra. Sn lhe dá um chute por baixo da mesa, e ele simplesmente retribui o olhar com raiva.

"Sinto uma tensão", afirma Murray após um momento.

"Será que é o risoto? Será que todo mundo odeia risoto?"

"De jeito nenhum", garante Jonathan.

"Eu adorei", concorda Argyle.

"O risoto está bom", comenta Sn, olhando para o prato cheio.

"Esse risoto é sensacional, cara", afirma Argyle.

"A Max vem hoje?" Will pergunta a Sn enquanto os dois observam Mike se levantar da mesa do café da manhã para dar comida a El, já que ela não desceu desde ontem à noite.

"Não", responde Sn, sem conseguir levar o garfo cheio de waffles à boca.

"Você quer conversar sobre isso?" Will não sabe ao certo se Max e Sn estão namorando, mas definitivamente percebe que elas agem de forma um pouco mais do que amiga quando estão juntos.

"Não", responde Sn novamente. "Sabe de uma coisa?" Ela se levanta de repente. "Ah, deixa pra lá", diz, sentando-se novamente.

Will pareceu divertido. "Não, continue, o que você ia dizer?"

Sn se levanta novamente. "Eu deveria ir falar com ela." Ela se senta. "Mas acho que ela não quer falar comigo." Ela se levanta. "Mas eu realmente preciso me desculpar." Ela se senta. "Mas eu não quero que ela pense que estou me desculpando só porque quero que ela se desculpe." Ela se levanta. "Mas eu fui uma vaca." Ela se senta. "Ela também foi meio vaca. Não, ela não foi, eu não posso dizer isso. Ela estava certa, eu só..."

"Você deveria ir."

Sn encara Will.

"É uma caminhada de dez minutos", garante ele. "Peça desculpas por tudo aquilo de que você se arrepende e depois volte. Faça isso por você, não precisa ser necessariamente por ela."

"Will, o Sábio," Sn sorri levemente, mais para si mesma, mas Will sorri também agora. Ela se levanta novamente. "Já volto."

Sn sai para o ar quente da Califórnia, vê um carro de polícia parar na sua rua e para para ver o que vai acontecer.

Você acha que... Não, de jeito nenhum... a menos que?

"Você mora aqui, querida?" Um dos policiais sai do carro e encara Sn enquanto ela está parada na porta da frente.

"Um."

"Você não conhece nenhuma Jane Hopper, conhece?"

"Sn?" Uma voz à direita de Sn faz com que ela e os dois policiais se virem e vejam uma certa ruiva caminhando pela calçada.

"Jane Hopper mora nesta casa?", pergunta o outro policial, trazendo-a de volta ao assunto antes que Sn se distraia com o fato de Max ter vindo vê-la.

"Do que se trata?" Sn sabe que é melhor não responder imediatamente. Sua casa já havia recebido reclamações de barulho suficientes na época das festas de Steve.

"Com licença," a porta se abre atrás de Sn e a voz de Jonathan ressoa. "Posso ajudar?"

A policial então começa a falar sobre um incidente no Rink-O-Mania e mandados de prisão, mas tudo em que Sn consegue prestar atenção é em como Max está perto dela agora e como seria fácil simplesmente segurar sua mão – mas não. Ela queria espaço. Disse que não queria ficar com Sn. Pessoas que não estão juntas não dão as mãos.

A polícia entra na casa e Max e Sn os seguem, presumindo que isso seja mais importante do que o status do relacionamento delas mas só um pouquinho mais importante, não muito.

O resto acontece rápido; a polícia algema Eleven, lê seus direitos e a leva para fora enquanto todos os outros a seguem. Mike tenta confortá-la enquanto a polícia a coloca no carro, e todos na rua ficam olhando enquanto eles passam. Will e Jonathan correm de volta para dentro para ver se o voo de Joyce já partiu, enquanto Sn e Max ficam um pouco atrás de Mike, um ao lado do outro, observando o carro da polícia partir com as sirenes ligadas.

Max tenta entrelaçar seus dedos com os de Sn, como forma de conforto, mas Sn puxa a mão, incapaz de olhar para Max mesmo vendo os olhos chocados da ruiva em sua visão periférica.

"Você está fazendo isso de novo", ela diz baixinho para Max, engolindo em seco para conter as lágrimas.

"Sn-" Max tenta, mas Sn não consegue, não com tudo o que está acontecendo agora. Ela não se move de perto de Max, decidindo que poderia ser forte o suficiente para isso, mas ignora suas palavras.

Por que ela faz isso? Ela acha que pode entrar aqui e segurar minha mão? Como se ontem nem tivesse acontecido? Eu não tenho tempo para isso. A Eleven precisa de nós. Ela não sobreviveria na prisão. Ela mal sabe o que é uma prisão. É, só pense na Eleven. Não no Max.

Não são suas mãos quentes e sardas fofas. Não é o jeito como ela sorri para as minhas piadas bobas. Não é o jeito como ela segura minha mão quando estamos andando de skate e me segura pela cintura quando estou prestes a cair.

Não da maneira como eu acho que a amo.