Secret attraction

Глава 12

Pov Darina.

По­тянув­шись в кро­вати, по­нимаю, что те­ло со­вер­шенно пе­рес­та­ло бо­леть. Бы­ло ощу­щение, что я пе­ребо­лела и на­конец-то поп­ра­вилась. С до­воль­ной улыб­кой на ли­це быс­тро при­нимаю хо­лод­ный душ, мою го­лову, пос­ле че­го за­маты­ваю влаж­ные во­лосы в сво­бод­ный пу­чок, а пос­ле это­го на­деваю ниж­нее бельё, сво­бод­ные спор­тивные шор­ты и май­ку на то­нень­ких лям­ках.

Слов­но я за­ново ро­дилась. Бод­рой по­ход­кой нап­равля­юсь на кух­ню.

- Вот ви­дишь, Том­линсон, я же го­вори­ла, что смо­гу про­жить без это­го са­мов­люблен­но­го крет... - че­люсть бы­ла го­това встре­тить­ся с по­лом, ког­да я ока­залась в двер­ном про­еме. - А что он тут де­ла­ет? - мой го­лос тут же из­ме­нил­ся, пе­рей­дя на рык. Хо­рошее нас­тро­ение как ру­кой сня­ло. В гла­зах по­тем­не­ло от гне­ва. За­то вол­чи­ца тут же на­чала ра­дос­тно за­вывать, пре­датель­ни­ца.

- Он, меж­ду про­чим, спо­собс­тво­вал тво­ему хо­роше­му са­мочувс­твию, - пог­ро­зив мне вил­кой, про­из­нес Луи. Сей­час он выг­ля­дел, как чей-то ро­дитель, ру­га­ющий про­винив­ше­гося ре­бен­ка. Гар­ри тем вре­менем вы­жида­юще смот­рел на ме­ня, как буд­то ждал че­го-то.

- Не жди от ме­ня бла­годар­ности, - нах­му­рив­шись, про­вор­чала я. Нак­ла­дываю се­бе зав­тра­ка и са­жусь на стул, ко­торый ока­зал­ся меж­ду Стай­лсом и Том­линсо­ном. Воз­дух тут же зат­ре­щал от пе­ре­из­бытка тес­тосте­рона, ко­торый бур­ным по­током ис­хо­дил от двух до­минан­тных сам­цов, свер­ля­щий друг дру­га су­ровы­ми взгля­дами.

Да­бы не ме­шать их не­мой бит­ве, под­хва­тываю та­рел­ку и ухо­жу на ули­цу. На­кал страс­тей, как в "Сан­та Бар­ба­ра", за ис­клю­чени­ем кро­вавых тя­желых буд­ней. Толь­ко вот у ме­ня не спро­сили, хо­чу ли я учас­тво­вать в этом спек­такле.

Си­дя не­пода­леку от до­ма на упав­шем ство­ле де­рева, ем зав­трак. Кру­гом ца­рит идил­лия. Птич­ки по­ют, ци­кады тре­щал не умол­кая. Все зву­ки пе­реме­шива­ют­ся с вет­ром и ше­лес­том лис­твы, об­ра­зовы­вая не­кое по­добие ме­лодии.

От­кла­дываю пус­тую та­рел­ку и, об­ло­котив­шись на ру­ки, от­ки­дываю го­лову на­зад, смот­ря в бес­ко­неч­ное си­нее не­бо, в ко­тором ле­та­ют раз­но­об­разные пти­цы и на­секо­мые.

Воз­дух в го­рах чис­тый и све­жий. Жизнь здесь бь­ет клю­чом, что и зас­тавля­ет сю­да при­ходить раз­ных ту­рис­тов, а иног­да и охот­ни­ков, ко­торых у ме­ня рань­ше бла­гопо­луч­но по­луча­лось про­гонять.