New World

40

Do outro lado do país, longe da felicidade temporária que cercava Stiles e sua família, alguém observava.

Elena Gilbert.

A mulher que deveria estar morta observava através de um espelho mágico a mansão cheia de vida, risadas e amor.

E odiava cada segundo daquilo.

Enquanto Stiles construía uma família, ela havia perdido tudo.

Enquanto ele era amado, ela era esquecida.

E aquele ódio cresceu até se transformar em obsessão.

Foi essa obsessão que a levou até uma antiga bruxa que guardava rancor da linhagem de Stiles e dos Mikaelson.

Uma bruxa tão antiga quanto perigosa.

— Você quer voltar à vida completamente? — a mulher perguntou.

— Sim.

— Então terá que pagar.

— Qual o preço?

A velha sorriu.

— Algo importante.

Algo que jamais poderá recuperar.

Mesmo sabendo que deveria recuar, Elena aceitou.

A vingança valia qualquer preço.

Dias depois, ela foi levada para uma região isolada do México, onde as lendas falavam de uma feiticeira capaz de desafiar a própria morte.

Uma mulher que realizava rituais proibidos.

Uma mulher que mexia com forças que nem mesmo as bruxas ancestrais ousavam tocar.

A cerimônia durou horas.

Sangue.

Velas.

Símbolos antigos.

E gritos.

Muitos gritos.

Quando terminou, Elena caiu de joelhos no chão, respirando pela primeira vez como alguém verdadeiramente viva.

Seu coração batia.

Seu sangue corria.

Ela estava de volta.

Mas algo havia dado errado.

Ou talvez certo demais.

Porque a magia da morte nunca devolvia apenas aquilo que era pedido.

Ela cobrava seus próprios juros.

As sombras ao redor do altar começaram a se mover.

Uma.

Duas.

Três.

Várias.

Figuras começaram a surgir lentamente.

Algumas conhecidas.

Outras esquecidas.

Algumas perigosas.

Outras monstruosas.

E entre elas estava um homem de olhos frios e expressão sombria.

Alguém que deveria permanecer morto.

Alguém que carregava contas inacabadas com Stiles.

Derek Hale.

Ao lado dele surgiu uma mulher loira de sorriso cruel.