Conte de l'Avent

Chapitre 4

- Bon sang de bonsoir Tinashe, j'ai perdu ma liste de distribution, elle doit trainer quelque part...
- Ah mince...
Tinashe finit rapidement son verre et se leva en étouffant un rot afin d'aider le Père à retrouver la liste.
Ce dernier était déjà à quatre pattes, fouinant sous la table, scrutant chaque recoin du troquet, suant à grosse goutte et grognant plus que jamais.
- Hm, je ne vois pas grand chose, dit Tinashe en se resservant un verre.
- Tu ne veux pas y mettre un peu plus d'énergie au lieu de picoler ? maugréa le Père Noël.
- Bon, bon.
Tinashe finit son verre puis se pencha à son tour pour tâcher de retrouver la précieuse liste.
- Mais ça ressemble à quoi au fait cette liste ? C'est un genre de parchemin, écrit à la main et tout?
- Hein ?! Ca va pas on n'est plus au 19e ! Non, c'est un ficher excel tout bête, format A1.
- Mais comment tu faisais avant ?
- Les lutins s'en chargeaient.
- Sacrés lutins. En attendant impossible de mettre la main dessus. T'es sûr que c'est ici que tu l'as perdue ? repris Tinashe en se resservant un petit verre discrètement.
Ils furent soudain interrompus par une voix d'outre tombe qui les fit tous deux sursauter.
- Vous cherchez un fichier excel tout bête format A1?
Ils se retournèrent. A part une femme qui ressemblait fortement à une prostituée, le bar était désert.
- Qui a parlé ? tonna le Père Noël. Osez vous montrer si vous savez quelque chose au sujet de cette liste !
- Pas besoin de brailler comme ça répondit le travesti, je suis là.
Le Père Noël baissa les yeux et dévisagea la personne qui se tenait assise face à lui et sirotait tranquillement un mojito, jambes croisées, cigarette à la main. Elle tirait de longues bouffées qu'elle tentait ensuite de convertir en cercles de fumée, sans grand succès toutefois.
- Vous... hem... vous avez vu cette liste ? demanda le Père Noël.
- Peut-être, reprit la voix profonde, tandis que sa propriétaire recrachait une nouvelle tentative maladroite de cercle de fumée.
Le Père Noël soupira.
- Bon, je suis le Père Noël, et voici mon ami Tinashe –Tinashe tâcha d'esquisser un sourire qui ressemblait plus à une grimace dégoutée. Comment vous appelez-vous ?
- Le Père Noël, vraiment ?
- Oui, le Père Noël, le vrai, l'unique.
- Hm. Et qu'est ce qui me prouve que c'est bien vous ?
- Bonjour la confiance, grommela-t-il en lui montrant sa carte d'identité. Ca vous va ?
- Oh mon Dieu c'est bien vous, quel honneur ! Je m'appelle Samantha, minauda-t-elle de sa voix de ténor.
Tinashe éclata de rire.
- Pwahahahahaha!!
Il se retrouva aussitôt la tête plaquée contre la table du bar, le bras coincé dans le dos.
- Tu peux te moquer autant que tu veux, mais je ne garantis pas que tes articulations suivent.
Le Père Noël constata que les choses étaient plutôt mal embarquées.
Il tâcha d'employer un peu plus de diplomatie.
- Samantha, je t'assure que Tinashe ne voulait pas se moquer, excuse le s'il te plaît. Ecoute, cette liste est vraiment très importante, nous te serions vraiment reconnaissants si tu pouvais nous dire ce que tu sais.
- Pas avant que ton ami ne me présente ses excuses !
- Ca va !! Glapit Tinashe. Je m'excuse, je m'excuse.
Samantha desserra son étreinte et observa Tinashe masser son bras endolori avec dédain.
Elle retourna à sa table, se rassit et ralluma une cigarette.
- Il se trouve que j'ai effectivement vu votre liste, finit-elle par lâcher entre deux bouffées. Je vous dirai ce que je sais à une condition.
-... laquelle ?
- Que vous m'emmeniez chez le maître Pha Rêl qui m'apprendra à faire des cœurs de fumée.
- Des cœurs de... mais c'est quoi cette condition absurde ?? Tu ne veux pas plutôt des bonbons? Tiens, un Moi en chocolat, avec la barbe en chocolat blanc ! dit le Père Noël en brandissant la confiserie à son effigie.
A vrai dire il trouvait ça dégueulasse et il lui en restait toujours plusieurs kilos chaque année dont il peinait à se débarrasser. Un de moins serait toujours ça de pris.
- D'une c'est pas du tout absurde comme condition, j'ai mes raisons. De deux, je suis au régime, je ne mange pas de chocolat.
- Mais vous buvez de l'alcool, fit remarquer le Père Noël, déçu.
- Oui, mais c'est de l'alcool à faible calories.
- Ah bon ? Fit Tinashe, soudain intéressé, c'est intéressant ça, justement j'ai...
Le Père Noël se prit le visage entre les mains.
- Peu importe !! Brailla-t-il. Je ne sais pas faire les ronds de fumée, et encore moins les cœurs. D'ailleurs je ne fume pas, s'empressa-t-il d'ajouter avec un regard de défi.
- Moi non plus, répondit Tinashe, boudeur.
- Bon, il vit où votre maître ?
- En Californie.
Le Père Noël réfléchit.
- C'est jouable, c'est sur la route. Bon, je vous le promets, mais c'est bien parce que je suis dans le pétrin! Alors, qu'est-ce que vous savez ?
Samantha avala ce qui lui restait de mojito puis reprit :
- J'ai vu un homme passer dans ce bar au moment où vous étiez assis, il avait quelque chose sous le bras qui ressemblait beaucoup à un ficher excel tout bête, format A1.
- Ah bon ? Et où est-il maintenant cet homme?
- Bah je n'en sais rien moi, je n'ai pas bougé d'ici.
- Et il ressemblait à quoi ?
- Petit, teint jaunâtre...
Le Père Noël se raidit.
- Petit ? Petit comment ?
- Très petit. Un genre de nain. Avec une barbe.
- Très petit, jaune, barbu... ça ne peut pas être un hasard... murmura le Père Noël.
Soudain il fut pris d'un doute. Son sang se glaça.
- Bon sang !!
D'un bond, il sauta de sa chaise et se rua vers la sortie.
- Qu'est ce qui lui prend ? Demanda Samantha, ce à quoi Tinashe répondit par un haussement d'épaules.
Le Père Noël traversa le bar comme une fusée et se retrouva sur le trottoir où il s'arrêta net.
Il reprit son souffle regarda autour de lui, en face, derrière, en haut.
Il était trop tard.
Son traineau avait disparu.