OST

Тишина наступит

Думать, что я знаю, с чего начать этот рассказ, это глупо. Можно посчитать это как некую маленькую историю о том...
Закинув голову назад, ты едешь в шумном автобусе. Мест мало, но ты сидишь и радуешься, что вообще можешь хоть как-то добраться до того места, которое в народе называют школой. Я её презираю. Ненавижу. Школа - это рай для интровертов. Адский рай. Нет ни места, ни людей. Сидишь на уроках и думаешь о том, как ты их убиваешь. Жестоко убиваешь. Медленно. Чтобы они услышали свой последний вздох. Полезный выдох из легких...
И тишина наступит.
Я её ненавижу так же сильно, как и ненавижу людей. Сидеть в душном классе и улыбаться учителям, чтобы не испортить свою и так плохую оценку. Это унизительно. Все мы рождаемся с одинаковыми правами, но потом сами себе урезаем. На коленях ползаем около учителей... А они короли....... Божественные короли...
Но это того стоит. Как и стоит каждое утро ехать в автобусе с наушниками, из которых льются к твоему мозгу Битлз или Элвис Пресли... Потом нежно переходить на классику, а в конце на тяжелый металл.
Сейчас я сижу именно здесь и пишу это вам. Я не знаю, что будет, когда я закончу этот бред, но мне надо писать. Много писать, потому что именно так я смогу выжить. Не скатится вниз, к пропасти, хотя я не думаю, что там будет так уж и плохо. Я смогу выжить и там. Да, я смогу. Многие не верят. Но я смогу. Никто не знает меня так, как знаю себя я. Никто и никогда не узнает. Это моя тайна, которую я буду хранить до конца своей жизни.
Легко спускаешься все ниже и ниже, делаешь музыку громче и начинаешь засыпать. И ты спишь... Спишь телом и душой, но никак не мозгом. Он думает. Много думает о том, что она напишет на следующий день, когда тело будет ехать по той же дороге и слушать этот же плей-лист. Окраины дороги опять повторяют свой путь. Иногда хочется каждый день фотографировать, чтобы потом склеить дешевым клеем и сделать милый коллаж на память. Но этого не будет. Мне лень. Оно мне не интересно. Может быть момент, который я хочу запомнить на несколько секунд. Но потом он, как и все, исчезает куда-то вдаль. С той песней, что была еще в начале. Она мчится так далеко, как только возможно в нашей вселенной. Так далеко в космос, что посчитает на цифрах даже нереально. Это безысходность. Все в конечном итоге куда-то исчезнут, и никто их не сохранит. Даже простое черно-белое фото на память не сделает. Все очень загружены чем-то, но не тем. Вот я сижу. Точнее лежу, и вместо того, чтобы написать что-то существенное, я слежу за тем, как перебирают мои пальцы клавиатуру в надежде найти буквы. Набрать их. Чтобы они в будущем дали хоть что-то о мне. Хоть какую-то информацию о мне. Сейчас век технологий. Современная литература уже не та. Современные писатели уже не то ценят. Жанры уже не так важны. Они пишут пару строк о любви и это уже произведения искусства. Но на самом деле, это самое настоящее дерьмо, которое они гордо называют литература. Смешно и страшно. Как же дальше будут называться эпохи литературы? Уже не будет таких слов как Возрождение и Барокко... Не будет ... Их забудут, как и я забываю песни, которые слышу сейчас. Это что-то новое. Думать .... Слышать голос, но если прислушаться и попытаться узнать его... Мы не слышим его. Он, как это эхо, исчезает в дали гор вашего разума, выбирается на вершину, еще выше, и еще, так высоко, что невозможно дышать! И еще немного выше, и еще к самим небесам ада! И диким шепотом орать о том, что такое жизнь, что такое люди ! Что такое мир!
Все выше и выше к небесам,
Что светят адом,
И хотят сказать
О том,
Где
Музыка играет и пылает рай,
Где люди празднуют победу,
Где дохнут твари
В белых куполах