95 días sin Frank.

Día 85.

El espejo me recuerda que estoy solo, que doy asco, que soy idiota.
Mirarme supone un suplicio, ya no me reconozco.
¿Esto es lo que le hace el dolor a un hombre fuerte? ¿Cómo puede el amor destrozarme así?
Tengo el pelo alborotado, huelo a sudor y alcohol, mis ojeras son inocultables, y mis ojos estan siempre al borde de la inundacion.
Todo me cuesta, todo me pesa.
Lo unico que hago es ir al cementerio.
Me cuesta realizar los ejercicios mas siemples, incluso mis cartas son mas cortas cada dia.
Porque ya ni escribir quiero.
Porque ya no se que hacer.
Estoy perdido.
Solo.
Demacrado.
Transtornado.
Enfermo.
Pero enfermo de amor.
Por tu culpa.
Por mi culpa.