La couleur d'opaline de la lune la nuit,
Le chant doux et puissant d'un arbre qui grandit,
Le parfum idyllique de la force d'aimer,
La douceur de la soie, la caresse du papier,
Toute la grâce qu'un seul être en lui peut porter,
A la gloire de l'ivresse et l'alcool dans mes veines,
M'enveloppe et m'élève, m'élance vers la clarté,
Du soleil montant qui éclaire les fontaines,
Où viennent joyeusement des jeunes filles se baigner.
Cette beauté que je chante, que je crie et écris,
Moi, Barde oublié au désert de Papier,
Dans les Ruines de l'Oubli, jamais ne lis ceci,
Ma tendre bien-aimée, ma belle Dulcinée,
Au sourire de soleil et aux yeux coruscants,
Mon ange qui ensoleille une vie de damné,
Où de l'Écriture seule je suis le servant,
La Divine Poésie m'a murmuré ceci :
«De là-haut je te vois, c'est toi que j'ai choisi,
Tu chanteras l'Amour, la Beauté et la Vie,
Quand tes mots leur diront les larmes du matin,
Les dames en pâmoison, les hommes en magiciens,
Personne ne t'acclamera car tous se diront,
'Quel est donc cet humain se croyant Apollon?'
De l'hymen de ta douleur et du tendre espoir,
Du désir d'une âme-sœur qui désire te voir,
Naîtra un sentiment qui, sans y parvenir,
Formera ton cœur aux douleurs à venir.»
