Il y a des soirs où j'ai dix-sept ans,
Il y a des soirs où la pluie me brûle,
Il y a des soirs où je suis géant,
Et des soirs où je deviens minuscule,
Il y a des matins gris de mes pleurs,
Il y a des matins évanescents,
Il y a des matins blancs de douleurs,
Et de ces matins où j'ai dix-sept ans,
Il y a des jours et nuits inutiles,
Il y a des soirs et matins futiles,
Et la nuit passe, inexorablement,
Et la vie lasse, inexplicablement,
Il y a des jours et nuits languissants,
Il y a des soirs où j'ai dix-sept ans.
