Le pelage d'Amour quitte les mascarades,
Les oripeaux caressent les têtes maussades,
La pluie se fond aux joues, le feu nettoie les dents,
L'Amour est un grand trou et tous tombent dedans.
Le prince des fripons n'est qu'un manchot de plus,
Sonnant le carillon, pour fuir à l'angélus,
Drolatiquement fol, s'éclipse tout à fait,
Soudainement s'affole : le cœur en est défait.
Les masques, aux bougies de cire, se méprennent,
Loups, bautas, chapeaux, les fourrures reprennent,
Leur joie se quadricuple et leurs voix se démènent,
Mais vient le rossignol, et les troueurs de neige,
Parsèment les rancœurs, et, sur le marbre beige,
Apparaissent les cœurs, qui de loin se protègent.
