Brouillon

Insomnies

Première nuit, première clope

Elle ne trouvait pas le sommeil alors elle s'était laissée tenter, au milieu de la nuit, sur le balcon fleurie, pour faire comme les jeunes à la terrasse du café en contrebas, pour faire comme tout le monde — pourquoi pas?

Deuxième nuit, deuxième clope

"Je serais pas accro" qu'elle se disait, alors que le cylindre au bout rougi et les étoiles n'étaient déjà plus que sa seule compagnie.

Troisième nuit, troisième clope

Ça faisait long, ça faisait bizarre, autant de temps sans fermer l'œil, elle en avait la tête qui tournait, des bouffées de chaleur ; quelque part dans la nuit, sa cigarette lui échappa des doigts alors qu'elle eu un vertige ; le mégot se perdit dans les ténèbres.

Quatrième nuit, quatrième clope

Ses paupières papillonnaient, elle avait des moments d'absence, et chaque bouffée était interrompue par un bâillement et un soupire rauque ; elle manqua plusieurs fois de s'étouffer alors que sa tête commençait à lui peser.

Cinquième nuit, cinquième clope

"Je me perds", elle chuchotait entre deux taffes prolongées, alors que les lueurs du Paris endormi semblaient danser devant ses yeux, alors que les immeubles saturés de silence tanguaient doucement devant elle ; sa vision était parfois brouillée et elle avait l'impression de suffoquer.

Sixième nuit, sixième clope

Ses jambes ne la soulevaient même plus et elle était étendue sur la pierre gelée de son balcon parisien, les yeux rivés sur les volutes qui s'élevaient vers les étincelles du ciel étoilé ; parfois, elle était prise de frisson, telle une camée, elle se griffait nerveusement et se recroquevillait sur elle même, les cuisses contre son thorax ; elle pensait sentir son coeur se contracter dans sa poitrine, comme s'il se débattait pour la fuir — "Le capitaine quitte le navire, bonjour tempête, bonsoir naufrage.", elle tirait une nouvelle fois sur la clope à demi consumée.

Septième nuit, septième clope

Les doigts tremblants, elle s'était mordue la lèvre inférieure jusqu'au sang tandis qu'elle relâchait irrégulièrement la fumée dans l'air, tendue, faible ; les larmes dévalaient ses joues pâles, elle pensait deviner des ombres maléfiques dans la fantaisie de la Ville Lumière, elle avait la tête lourde, du plomb à la place du coeur, les membres courbaturés, les yeux injectés de sang.

Huitième nuit, huitième clope

Elle passait prestement ses doigts jaunis par la nicotine dans sa chevelure rêche, elle tirait sauvagement sur ses mèches brunes, se frappait la tête contre les genoux avant de rallumer un mégot délaissé sur la pierre beige — "Je veux mourir" ; elle grinçait des dents et pleurait.

Neuvième nuit, neuvième clope

Les ombres la poursuivaient, la persécutaient, elle en était certaine, son corps et et son esprit semblaient se désolidariser, "Bonsoir corbeau, je me transforme en fantôme" — elle écrasa son mégot sur sa cuisse, elle avait oublié ce qu'était la douleur.

Dixième nuit, dixième clope

Elle avait voulu écrire une note, comme dans les films tragiques et larmoyants, mais elle ne savait plus comment écrire ou même marcher ; la clope au bec, elle se laissa basculer par dessus la balustrade de son balcon fleurie — "Le sommeil n'était pas accro à moi".