Quand il se penchait pour écrire — il détestait prendre en note le cours, mais parfois son regard s'animait, comme si le trou noir au fond de ses pupilles abyssales s'embrasait, et elle voyait sa mine courir frénétiquement sur le papier alors qu'il capturait quelques vers ou les premiers mots d'un roman qui ne verrait jamais le jour — , son regard incisif se trouvait dissimulé par ses boucles larges qui lui tombaient jusque dans la nuque, et elle ne voyait plus que ses doigts crispés sur son stylo et les vagues brunes qu'il tentait d'écarter de son visage. Il portait chaque jour à même la peau un large pull de maille, tantôt marine, tantôt sanguin, un seul pull qui lui couvrait les os, avec une paire de converse et un jean noir d'ardoise. Il s'était mis à fumer une nuit d'insomnie sèche, alors qu'il titubait, ivre d'éveil, sous les réverbères ; le vieux sans-abris sur la place pavée lui avait offert une roulée ; l'odeur âpre s'était entichée de ses pulls sombres, et imprégnait ses boucles — c'est ainsi qu'elle commença à tomber.
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Brouillon
Random[...] ce sont des gouttelettes d'imaginaire percées de douleur, d'insouciance, et puis quelque chose qui se veut poétique, un peu
