Brouillon

[...] ✦ N'est pas poète qui veut

- J'aurais voulu faire de la poésie.

- Pourquoi?

- C'est beau, la poésie. Ça transporte, ça transforme.

- Tous les Arts transportent: la musique, la peinture...

- Mais c'est différent, la poésie, tout le monde ne peut pas faire de la poésie.

- Mais tu es une poète, ma chère, tu peux faire de la poésie.

- Non, car il me manque quelque chose : le talent.

- Oh, mais du talent, tu en as ; tu es pleine de ça, tu débordes de talent, tu te noies dedans, même. Le talent, il vibre dans les fibres de ton être, il suinte de tes pores, il envahi le sang qui frappe tes tempes. Le talent, il est entièrement tien, tu es affreusement sienne. C'est presque écœurant, la manière dont il anime ton regard chocolaté, qu'il scintille dans tes pupilles ; j'en rage, j'en grince des dents — oui, j'en suis salement jaloux, de ce talent. C'est saisissant, cette naïveté que tu as de croire que le talent t'es indifférent tandis qu'il n'a d'yeux que pour toi : tu es un écrin de pureté et de poésie, une Boîte de Pandore avide de beauté, et pas même tu en as conscience. Rimes dissimulées dans ton regard café, métaphores flottant à l'orée de tes lèvres carmins, périphrases et autres stichomythies emmêlées dans tes boucles caramels, les vers d'Hugo glissent sur tes hanches, tes courbes elles-mêmes semblent parler la langue de Verlaine et de Rimbaud : ton être est saisi par la poésie — tu es poésie.

- Le seul poète ici, c'est toi...

- Mais je ne veux pas être poète, moi.

- N'est pas poète qui veut, apparemment...

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Je sais pas quoi penser de ce texte... C'est bizarre. C'est pas naturel. C'est alambiqué. Anyway, j'espère que ça vous plaît...