15; Malum

one;

Michael aveva ventiquattro anni, era giovane e, tecnicamente aveva tutta la vita davanti, ma a lui sembrava di aver già fatto tutto ciò che potesse essere disponibile fare. 

Era riuscito a realizzare il suo sogno, quello di pubblicare almeno un libro, aveva guadagnato dei soldi, possedeva una propria casa. Qualche anno prima, aveva cercato di capire cosa fosse l'amore, ma poi si era reso conto che forse non era qualcosa per lui. 

E poi?

Era bloccato in un limbo: non riusciva più a fare niente se non restare chiuso in casa sua, le tende tirate, e quasi nessun contatto con il mondo esterno. Non gli trasmetteva più nulla, e non sapeva come raccontarne le storie. 

Bisogna scrivere di qualcosa con cui si ha confidenza, non si può scrivere di qualcosa che ti è estraneo.

Ecco la sua filosofia. Proprio per questo, a vent'anni aveva avuto la possibilità di viaggiare il mondo e di raccontarlo. Ma ora era come se non gli fosse rimasto nulla da scrivere.

Forse se fosse uscito, forse se avesse aperto le finestre della sua casa polverosa, allora l'aria pulita avrebbe pulito anche i suoi pensieri.