Последнее обещание

Август

«Как жаль, что тем, чем стало для меня твое существование, не стало мое существование для тебя».

Бродский

Здравствуй дневник, на дворе полночь, мне впервые не спится. Мысли то и дело успевают роится. Пытаюсь их поймать, и тебе рассказать.

У русских классиков не бывает счастливых концов, вот он реализм жизни, который мне так нравится. Я тоже рождена в Росси, значит и жизнь будет не американской мечтой, что показывают в фильмах для подростков, а настоящей драмой. Может такая жизнь, того и стоит. Ибо душу больше трогает, не счастье, а трагедия. Потому что она может вызвать бурю в душе, смятение в разуме. А счастье лишь оборочка, рамочка жизни, ведь надо с чего-то начинать историю человека, не сразу же переходить к сути его драмы. Не несет оно эмоциональной и смысловой нагрузки.

Не зря говорил толстой, что счастье всегда одинаково, а горе разное.

Мне нужна пища для души. Мне нужно его увидеть. Но я до сих пор не знаю, здесь ли он. На прямую духу спросить не хватит смелости, мы не общаемся с февраля. От этого интересно, просыпаться по утрам, и смотреть, что жизнь преподнесет в этот раз. Но один раз, я его должна увидеть. Моя книга ведь называется «последнее обещание», пора бы сказать, чье оно, и что несет.

Оно принадлежало ему. Это было последняя моя просьба, и его обещание. Обещание прийти на одну встречу. И я знаю, он наверняка, его помнит, но будет молчать. И когда возможность выполнить его пройдет, то сто раз уже забудет все это. Меня это убивает, что все, что было безмолвно унесется вместе со мной в могилу. А ему до этого не будет никакого дела. Как и всем окружающим. Ни единой мысли. Вычеркнул и счастлив. И все это накопившиеся хочется вымещать, но некуда. В конце концов это должно разъесть меня, или по крайней мере мои чувства, не найдя выхода. Не знаю. Не знаю, что с этим сделать. Я эмоционально возбуждена, прочитав все, что за это время, я успела поведать тебе.

Что же будет дальше, пустота?

10.07.16

Сегодня я проснулась позже обычного, меня даже не стали будить и брать за покупками. Но эту ночь я не забуду. Начну с того, что этот день я провела, как нельзя лучше. Нашла родную душу, которая возможно сможет стать мне очень близкой. Начала новую книгу, и вновь французского автора. Они мне не произвольно попадаются. Что Мопассан, что Моэм, что Стендаль. Однако ни разу ни одного из них не бросила. Всегда затягивало содержимое.