Sin sentido

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Diez vasos de vodka y un poco de cerveza para variar.
Colillas de cigarro dentro del cenicero y un poco de ceniza en mi chaqueta.
Un viejo libro de Charles, el viejo alcohólico ese que escribe de putamadre, está abierto en la página cuarenta y ocho.
Algunos diarios con la fecha de ayer están en la mesa de noche, junto al maldito control remoto que hoy no encontraba.

No todo tiene que tener sentido, como este fragmento tan al azar.

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