20 дней

Психолог не поможет.

Прошла неделя. Очередная однообразная, мать её, неделя. Будильник, завтрак, универ, попытки вымолить прощение у Артёма, дом, слёзы, сон. Единственное, что напоминало мне о том, что проходят дни (кроме дат), это присутствие Васи.

Я иду по многолюдной улице в поликлинику. К психиатру. Не думал, что все начнётся заново. Васька съехал к себе, может, потому что поверил моим словам, что все хорошо, а может, парень понял, что мне необходимо побыть одному и все обдумать. В любом случае, я за это ему благодарен. Мне и правда хотелось побыть одному. Ну, как одному. От своего больного разума сбежать не удалось..

Рассматриваю людей. Их улыбки озаряют улицу. Они все светятся от счастья. У каждого жизнь идёт дальше, каждый переживает новые моменты жизни. Радуется им. У некоторых, может, и плохое настроение, но в глубине души они понимают, что это пройдёт, что чёрная полоса сменится белой. Так происходит со всеми. Кроме меня. Я не иду вперёд. Моя жизнь стоит на месте, и я как будто переживаю один и тот же момент в разных ситуациях. Меня тянет в прошлое. И я не хочу двигаться в будущее. Я хочу переживать счастливые моменты прошедшего. С мамой, папой, Тёмой... Я не хочу осознавать, что этого больше нет и не будет.

Подхожу к трёхэтажному светло-голубому зданию. Вхожу внутрь и подхожу к регистратуре. Третий этаж, триста тридцать третий кабинет. Поднимаюсь по лифту и иду вдоль одинаковых коричневых дверей, отличающихся только номерами. Почему-то хочется смеяться. Даже тут всё одинаковое. И все повторяется.

Смеюсь. Разницы нет. Только номера. Как моя жизнь. Дни одинаковы. Меняются только числа. Смех становится громче. Истеричный смех. Триста тридцать один. Триста тридцать два. Триста тридцать три.

– Три, три, три...– чуть слышно шепчу я и заливаюсь хохотом. Боже... Как все однообразно. Одинаково. Ничего не меняется. Все только повторяется.

– Кирилл?– сзади меня раздаётся знакомый голос. Замираю около двери. О, кажется мой разум решил окончательно меня добить за сегодня. Медленно оборачиваюсь и..:

– Артём,– я не верю своим глазам. Передо мной стоит Тёма. Настоящий,– что ты здесь делаешь?

– Я.. Парня жду,– промямлил он, внутри что-то неприятно сжалось,– а ты?

– А разве тебя это волнует?– печально усмехаюсь.