Vem da mente a profundidade do corte que o poeta sente
A Felicidade escassa em Água corrente
Do mesmo que colhe Flores sem semente
Esquecer do coração também te Diz como esta doente
A Ferida Da cidade também vem da Alma da gente
O quão somos humanos e se isso define o que Realmente se esconde em nosso consciente
O quanto você sabe não te Define experiênte
A vida é tempo e nesta sempre perdemos a hora
Esquecemos de adiantar o Relógio
Insistimos que amor só é bom quando é próprio
Nos tornamos veteranos Da guerra Da Fome de viver
E todo dia é uma guerra perdida
Nos acorrentamos aos fatos
Que não deveriam nem terem sidos pensados
Valorizamos a vida apenas quando Ela está em retratos
Voltamos todo santo o dia ao passado
Tentando recuperar oque nunca percebemos estar ao nosso lado
