Je n'ai jamais été heureux. J'ai beau me persuader du contraire ou donner l'apparence de l'être, je sais que ce n'est qu'un mensonge.
Derrière chaque moment de bonheur se cache quelque chose de sombre qui finis toujours par me rattraper. Et j'en suis venu à me poser cette question : le bonheur existe-t-il vraiment ? Est-ce que ces gens qui prétendent le connaître se mentent à eux mêmes ?
Moi je connais la réponse. Je sais ce que personne ne veut savoir. Mes larmes en témoignent. L'alcool aussi. Car il arrive des moments ou je n'arrive plus à me forcer à sourire.
Le bonheur n'est qu'un idéal que tout le monde veut atteindre. Mais soyons réaliste, une vie parfaite n'existe pas. Le bonheur non plus. Celui qui a inventé ce mot devait avoir fumé de l'herbe et voir des éléphants roses danser la zumba.
C'est déprimant c'est vrai. Une vie sans bonheur, ça rime à quoi ?
À rien. Et c'est bien pour cela que chaque être de cette foutue planète se raccroche à l'illusion qu'il existe.
Mais bon, j'imagine qu'une vie exclusivement joyeuse ne serait pas intéressante à vivre non plus ? J'en demande certainement trop. Ou alors je devrais peut-être penser à me mettre à fumer moi aussi.
Peut-être qu'a la place je verrais des écureuils roses dans une pub pour les tartes ? (Dean c'était pour toi celle là).
