Soixante secondes.
Mon corps crache les toxines accumulées par toute une génération amorale.
Flexion. Extension.
Il lévite par la seule force de mes bras, magie à part entière. Mon organisme brûle un manque flagrant de sucre et de graisse. Il se déshydrate, se torture, subit le prix à payer pour rester d'aplomb. Une danse intime où hormones et volonté s'acharnent afin de garder le cap.
Pause. Changement de position.
Soixante secondes.
Ses yeux éthérés scrutent mon reflet sur le miroir. Il me fixe du regard. Me hante. Mon souffle haletant n'est qu'un maigre refuge pour ne pas sombrer dans le silence. Tout s'enchaîne trop vite. Plus rien n'a d'importance. Le temps... n'est plus.
Changement de position.
Soixante secondes.
... de la réalité virtuelle, putain ! Ça fait dix ans qu'on en parle ! Et nous, on est deux putains de veinards qui peuvent y jouer avant tout le monde ! Des moules de cocu, haha ! On dit merci qui ? Merci FO pour la clé bêtaaaa ! ...
Soixante secondes.
... gaffe à ce mob-là. Il est coriace, le machin. Je l'ai tenté hier quand tu as déco ; eh bah ! Pas moyen de le descendre sous 70%. Un monstr-...
Soixante secondes.
... trente-cinq... je te dis... trent... tous là... partout... tout le temps... je peux plus... je peux... plus rien... et la douleur... toujours là... la même... ça sert plus à rien... ça sert plus à rien de... vivre ici.
Pause.
* * *
11h28. Écran allumé. Boîte mail ouverte.
« YKC klthpu. Xbhayl olbylz. Yvjolmbzpvu.
La clef doit son existence aux opposés de l'Instrument de Fortune.
Supprime ce message après lecture. »
* * *
16h02. La barque nous porte jusqu'à une Rochefusion désolée, terre déserte mais fertile, île rocailleuse dont seul un détroit dans les hauts récifs peut nous accorder l'accès. Passage hostile où il n'y a pas âme qui vive.
Nous avançons en silence. Seuls dans la brume.
Je ne bouge pas. Les bras croisés. Mon regard rivé sur Tranaï.
Il pagaie.
Plus d'une heure. C'est le temps qu'il a fallu au gamin pour déchiffrer le message. Le temps de comprendre, de trouver la clé, de traduire le message. Et de se convaincre de sécher un cours magistral pour ne pas rater notre rendez-vous. Quelle histoire.
Crypter un simple mail. Est-ce là l'œuvre d'un fou ?
Code César. Indice 7. Une simple gymnastique de l'esprit.
— Rame, rame, rameur, ramez... On n'avance à rien, dans ce canoë !
Brume épaisse, objectif à peine visible. Rien d'insurmontable. Tranaï improvise, chantonne, esquive les rochers. Aucune baignade en prévision.
— L'Hydre, il, est trop parano ! T'avais un TP, pour y aller, t'es niqué...
— Tais-toi et rame.
— ... rame, rameur, ramez !
* * *
16h15. Le bois touche le sable. Pieds à terre, barque hors de l'eau, le gosse l'arrime à un rocher. Il s'étire, se masse les épaules. Ses muscles colossaux roulent sous sa peau.
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Feeling Online
Научная фантастикаBêta-Test. La course aux bugs. Au contenu. Aux ressources apportées par un monde haut et en couleurs. Une époque éphémère aux données supprimées. Envolées. Seuls les souvenirs persistent. Des souvenirs. Des noms. Des fantômes... Les journaux s'étaie...
