Elle est là.
Nous le savons tous.
Elle nous nargue un peu inconsciemment comme le ferait un enfant tirant la langue à son jeune frère car il a été le seul à recevoir une récompense sucrée.
Elle se glisse de façon espiègle entre nous, tissant des liens forts dont la seule pensée nous rend vulnérables.
Elle plane au-dessus de nos têtes, laissant le malaise et la gêne colorer nos visages. Elle nous pointe un à un, se jouant de nous comme nous jouons des dés.
Elle est une illusion de joie profonde et inconnue.
Elle constitue un tout uniforme où quelques points diffèrent de temps à l'autre, lui faisant perdre de la simplicité.
Elle est la cause de nos pleurs déchirés et de nos sourires allumés.
Elle se veut mélancolique, romantique, triste et comique à la fois.
Elle nous obsède.
Elle nous contrôle.
Elle est là.
Tout près.
Dans ses yeux.
Sur mes lèvres
Dans ses mains.
Sur ses joues.
Ou dans ses boucles.
C'est la ligne de l'espérance.
La ligne perdue
de nos coeurs indécis.
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