Bruciano in cielo,
ali mozzate senza piume.
Non lo senti questo vento nauseabondo?
Risale dalle viscere del pianeta.
È un posto sporco,
stretto quanto basta;
e siam tutti dentro,
come blatte ammassate.
Non mi dire che non lo senti,
'sto fetore...
non ti crederei.
Cos'altro può essere la "storia",
se non il riflesso di un'ideologia vincente defecata in bocca al popolo.
La triste verità d'una cupa menzogna;
come una donna che scopa con uno scopo.
Non pensare
alla verità morta...
senz'eredi.
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Fumar Mata
PoetryEra un intero mondo di solitari, quello che cercava di farsi compagnia .
