învârt cuțite pe degete
ca pe țigări.
în existența mea
făcută bucăți
de tine, de toti
nu ai să găsești răspunsuri
sau leacuri, sau vindecare.
e sticlă spartă care-ți intră-n tălpi
și de care nu ai să mai scapi,
decât dacă-ți despici carnea.
așa ai să știi să mă scoți și pe mine din pieptul tău
