Ligeia - Edgar Allan Poe

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De que ela me amava não podia eu ter dúvidas; e fácil me seria adivinhar que, num peito como o seu, o amor não teria imperado como qualquer paixão vulgar. Mas só na morte me dei totalmente conta da força do seu afecto. Durante longas horas, tomando-me a mão, desabafou perante mim o transbordar de um coração cuja devoção mais que apaixonada atingia as raias da idolatria. Como merecera eu ser abençoado com tais confissões? Como merecera eu ser de tal modo amaldiçoado com o desaparecimento da minha amada no momento de fazê-las? Mas acerca deste assunto não me é suportável alongar-me. Direi apenas que no abandono mais que feminino de Ligeia a um amor - ai de mim! - totalmente imerecido, mais do que indignamente confiado, acabei por reconhecer o motivo da sua tão extraordinariamente fervorosa ânsia pela vida que agora tão rapidamente ' lhe fugia. E esta ânsia extraordinária, esta ávida veemência do desejo de viver - e apenas de viver - que não tenho capacidade para descrever, nem palavras para exprimir. A meio da noite em que deixou a vida, chamando-me peremptoriamente para junto de si, mandou-me repetir-lhe determinados versos que ela própria compusera não muitos dias antes. Obedeci-lhe. Eram estes:

Olhai! É noite de récita
Nos solitários anos derradeiros!
Uma turba de anjos alados, ornados
De véus e em pranto mergulhados
Enche a plateia, a fim de assistir
A uma peça de ânsias e temores
Enquanto a orquestra sussurra, entrecortada,
A música das esferas.

Mimos, à imagem de Deus nas alturas,
Murmuram e ciciam entre dentes
E de cá para lá vão esvoaçando:
Simples fantoches, que vão e vêm
Às ordens de imensos seres informes
Que mudam o cenário para um e outro lado,
Agitando com suas asas de Condor
A invisível Desdita!
Este drama multicor.