Contes d'une fangirl à la dérive (Johnlock - Mystrade - Mormor)

Le sorcier qui s'ennuyait ( I )

Il était une fois, dans un pays lointain, un sorcier qui s'ennuyait.

Il était intelligent. Beaucoup trop intelligent.

Il n'avait que mépris pour le commun des mortels, trop bêtes, trop lents.

Alors, il se divertissait comme il le pouvait par des jeux de pouvoir, des énigmes et des crimes parfaits. Au fils des années, il en vint à tisser une toile immense, une toile d'araignée dans laquelle s'était englué le royaume entier.

Au centre, immobile, il en sentait chaque brin frémir, partout dans le royaume, il voyait, il ordonnait, il régnait.

Quel ne fut donc pas sa surprise d'apercevoir, au cours d'une promenade dans les jardins du palais, un insecte libre de sa toile.

Un garçon d'une vingtaine d'années, assis dans l'herbe du parc. Un carnet dans une main, un stylo dans l'autre, il semblait plongé dans la contemplation d'une ruche d'abeille.

Le garçon tourna à peine la tête, l'entendant approcher.

-Je croyais que les sorciers détestaient les jardins, dit-il négligemment. Leurs pouvoirs s'expriment mieux au milieu d'une nature non domestiqué.

Le sorcier haussa un sourcil, surpris. Son apprenti était, jusqu'à maintenant, le seul à connaître ses pouvoirs.

-Comment sais-tu que je suis sorcier ?

Le garçon lui jeta un regard exaspéré.

-Quelqu'un qui porte un pentacle autour de son cou et qui projette une ombre rouge est soit un sorcier, soit un vampire, soit un démon. Un vampire ne survivrait pas longtemps au soleil. Un démon sentirait le souffre. Un sorcier, donc.

-Mais que voilà un jeune homme intéressant...

Un sourire étira lentement les lèvres du sorcier. Celui d'un prédateur. Ou celui d'un fou.

-Mon nom est Moriarty, lança-t-il avant de faire volte face. Lord Jim Moriarty. Tache de ne pas l'oublier...

Mais le jeune homme si perspicace était retourné à la contemplation de ses abeilles.

Dès que la nuit fut tombée, Moriarty pénétra dans les Bois Sombres, là où seules les créatures magiques peuvent trouver un chemin.

Au plus profond des entrailles du bois, passés la Caverne du Dragon, l'Arbre Aux Pommes d'Or et la Fontaine Gelée, se trouvait une tour.

Une vieille tour tordue, plantée dans le sol depuis que la magie était magie. Ce fut le refuge de son maître, du maître de ce dernier et de son maître encore. C'était maintenant le sien.

Il se dépêcha de prononcer les sortilèges qui le laisseraient entrer et gravis précipitamment les marches qui menaient à la plus haute salle.

Au fond de la pièce vide, un drap, comme un fantôme, recouvrait une forme ronde.

D'un geste ample, il découvrit l'objet.

Un miroir.

- Miroir, miroir magique au mur, clama le sorcier d'une voix semblable au roulement des pierres, dis-moi qui a l'intelligence la plus sûre.

La surface de la glace se troubla, semblable à l'onde d'un lac. Lentement, un visage surgit des profondeurs et creva la surface.

-Dans le royaume, ô mon maître, répondit une voix sépulcrale, trois personnes peuvent prétendre à ce titre.

Moriarty eu une moue surprise.

-Le premier est le dauphin, l'aînée des princes, le froid et raisonné Mycroft Holmes. Le deuxième est son cadet, le bien indiscipliné Sherlock Holmes. Le troisième est vous, sorcier à la folie naissante.