Contes d'une fangirl à la dérive (Johnlock - Mystrade - Mormor)

Le Roi au Bois Dormants - III

Et Gregory connu la solitude.

La solitude la plus absolue.

Ce n'est pas qu'il avait l'impression d'être le dernier être sur terre. C'est qu'il était, réellement, littéralement, le dernier être éveillé de ce monde.

Commença alors pour lui la quête la plus longue de toute son existence. La plus dure, aussi, et la plus cruelle. Le temps qui passe inflige toujours les pires blessures.

Le chasseur commença par fouiller la capitale.

Rue par rue. Maison par maison. Pièce par pièce.

Enjambant les humains et les animaux endormis avec les mêmes gestes prudents, la même crainte de briser le silence. Le silence qui pesait sur toute chose.

S'il n'y avait pas eut le soleil pour glisser dans le ciel et la végétation pour grandir lentement, il aurait juré que le temps s'était arrêté.

Il lui fallut une année entière pour fouiller la capitale.

Aucune trace, aucune mention d'un quelconque parapluie noir.

Alors il se mit en route.

Village après village. Château après château. Il consulta les plus grandes bibliothèques du pays, les archives les plus réputées du royaume.

Néant.

Et pour les confins de Shippland, il lui fallut encore cinq ans.

Il franchit la frontière, décidé à faire parler le royaume de Moffat le Sanguinaire, ou son voisin, Gatiss le Bienviellant. Mais il les trouva, à son grand désespoir, tout aussi endormis.

Il lui fallut encore dix ans pour en faire le tour.

Dix ans.

Dix longues et douloureuses années à ne sourire qu'à des souvenirs. Des souvenirs qui se faisaient de plus en plus flous, de plus en plus rare.

Dix ans à s'écorcher le cœur sur des faux espoirs.

Dix ans à pleurer en silence, la nuit venue, pour ses fautes passées.

Une décennie.

Et s'il ne trouva pas de parapluie noire, il put tout du moins faire la plus amère des découvertes.

Il ne vieillissait pas.

La malédiction du chêne ne l'avait pas épargné. Il était condamné à chercher. Pour l'éternité, s'il le fallait.

Seize ans s'étaient ainsi écoulées lorsque Gregory atteint les limites du monde connu.

L'espoir, en lui, était déjà presque mort. Seul le poussait en avant une pulsion, une promesse lointaine.

« Je reviendrai toujours. Dussé-je te chercher cent ans », avait-il dit, cette nuit-là.

Mais à quoi bon revenir, si plus personne n'étaient là pour l'accueillir ? Si les lèvres qu'il voulait embrasser étaient aussi froides que la mort, et les bras qu'il voulait étreindre aussi rudes que l'hiver ?

C'était ce désir qui le poussait en avant.

Retrouver Mycroft. l'embrasser, ne serait-ce qu'une fois encore, une seule fois.

La fraîcheur du crépuscule le ramena au présent.

Au bord du monde connu.

Une énorme chaîne de montagne se découpait en ombre chinoise sur le ciel sanguinolent.