Contes d'une fangirl à la dérive (Johnlock - Mystrade - Mormor)

Le Roi au Bois Dormants - I

Il était une fois, dans un pays lointain, un roi incroyablement intelligent, aussi admiré et respecté de ses sujets qu'il en était craint. Partout dans le royaume, on parlait de sa froideur, de son regard de serpent et de son impassibilité.

Peu, bien peu était ceux qui le connaissaient réellement.

Encore moins nombreux étaient ceux qui savaient que Mycroft Holmes, roi de Shippland, avait un cœur. Certes, il n'y avait pas beaucoup de place, dans ce cœur. Mais une fois passé ses murailles de glace, une fois entré dans cette forteresse imprenable, vous pouviez être certain de ne plus jamais en sortir.

Et, par un miracle si extraordinaire que Mycroft lui-même n'était pas encore bien sûr d'y croire, quelqu'un était entré.

Un chasseur. Un simple chasseur solitaire, qui errait sur les routes du royaume à la recherche de quêtes à mener, dragons à combattre et justice à rendre. Un chasseur aux cheveux gris, à la voix chaude, au courage inaltérable et au niveau de sarcasme tout à fait honorable. On l'appelait Gregory, de l'antique clan Lestrade.

Et Mycroft l'aimait. Comme il n'avait jamais cru pouvoir aimer quelqu'un, de toute la force incroyable de son caractère hors du commun. Et Gregory -Greg pour les amis- l'aimait en retour, d'une affection tendre, teinté d'une passion qu'il ne s'expliquait pas lui-même.

Une histoire d'amour, comme il en fleurit tant, dans les livres de contes (gays).

Mais l'auteure se dit, une lueur étrange dans le regard, que cette histoire manquait de dragons, de larmes versées, d'épreuves à surmonter, et de retrouvailles déchirantes.

Elle rappela donc subrepticement à la grande chambellan Anthea une loi, oubliée depuis longtemps...

En sachant pertinemment tout le chaos qui allait s'en découler.

~ ~ ~

-Toutes mes excuses, dame Molly, mais vous ne pouvez pas entrer.

-Mais... tenta la petite femme brune, j'ai une communication des plus importantes à remettre en mains propres au roi...

-Vous m'en voyez bien désolé, ma dame, mais les éclaireurs l'ont repéré ce matin, aux abords de la forêt. On l'attend d'une minute à l'autre.

Son interlocutrice arbora une moue perplexe.

-Repéré ? Repéré qui ?

Le garde eut un sourire entendu.

-Le Chasseur, bien sûr.

*

Gregory entra subrepticement par la porte de derrière, se glissant parmi les serviteurs avec l'aisance donnée par l'habitude. Bien entendu, tous le château était au courant de son retour. Les enfants guettaient au coin des couloirs, prêt à l'assaillir pour lui soutirer des histoires, les courtisants et courtisanes se refardaient le nez, dans l'espoir d'obtenir de lui – à travers le roi – quelques faveurs, et les proches du souverain étaient simplement heureux que la période de morosité de Mycroft soit terminée.

Quant à lui, son cœur battait si fort qu'il se demandait comment nul ne pouvait l'entendre, et pourquoi les murs ne tremblaient pas, ébranlés par ses secousses. Il allait revoir Mycroft !

Mycroft !

Son Mycroft !

À chaque fois qu'il revenait au château, après l'une de ses escapades – celle-ci avait bien durée deux mois ! - il se maudissait d'être partit et se promettait de rester pour toujours. Mais les Chasseurs n'étaient pas faits pour vivre en cage, et il savait que le désir de liberté finirait par revenir lui ronger le cœur... Jusqu'à ce que Mycroft, avec un gros soupir, abdique et lui donne une mission à remplir aux confins du royaume.