Meute, a Teen Wolf fanfic

Pansement

Traduction de BandAid de HappyBunny6678.

Résumé : Un Stiles de huit ans est avec son père au commissariat, après l'incendie chez les Hale. Derek a treize ans et est assis dans le hall, et Stiles – qui vient juste de perdre sa mère – décide d'aller le voir et d'essayer de consoler Derek.

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Un garçon est assis à l'extérieur du bureau de son papa, de l'autre côté du hall. Stiles regarde par la fenêtre tandis que son papa parle au téléphone jusqu'à la fin de son poste parce que les gens ont peur après l'incendie et son papa est bon pour la chasse aux méchants. Le garçon a l'air triste et cela rend Stiles intenable parce que ses jeux sont ennuyeux et qu'il veut rentrer à la maison. Mais son papa ne laissera pas le petit Stiles, seul, à la maison.

"Non... Non, écoutez-moi, Madame Greenberg, ne vous inquiétez pas à ce sujet... Oui, je suis sérieux. Il n'y a pas d'incendiaire en série à Beacon Hills, je peux vous le promettre... Madame Greenberg, nous sommes vraiment occupés et je ne pense pas que..." "Stiles." chuchota-t-il, en aparté, une main sur le combiné de téléphone, posé sur le bureau, tu le laisses tranquille. "Retourne jouer à ta Gametruc ou peu importe ce que c'est, d'accord ? Il est blessé en ce moment et je n'ai pas le temps pour... Oui, Madame Greenberg. Je suis toujours là..."

Blessé ? Stiles savait ce que c'était d'être blessé. Par exemple, sa maman venait juste de partir et elle ne revenait pas et, chaque fois que Stiles y pensait, sa poitrine devenait toute serrée puis il ne pouvait plus respirer et parfois, il s'évanouissait mais il essayait vraiment fortement de ne pas réveiller son papa, parce qu'il avait l'air fatigué et son papa était blessé aussi. Mais aujourd'hui est un vendredi et sa maman était partie le samedi d'avant. Son papa dit que Beacon Hills ne pouvait pas vivre sans lui pour toujours et que sa maman ne reviendra pas, donc Stiles devait, tout simplement, s'asseoir dans un coin et être un bon garçon.

Stiles essaie. Il a essayé vraiment, vraiment fort d'être un bon garçon. Il a essayé de cuisiner un petit-déjeuner pour son papa, ce matin, mais la chaise a glissé de dessous lui et il s'est brûlé la main. Papa a été en colère contre lui pour ça, mais Stiles a juste regardé ses pieds et a attendu pour pleurer plus tard (un sentiment qui deviendrait trop familier, plus tard) parce que si son papa n'avait pas pleuré depuis samedi, pour Stiles, ce n'était pas la même chose.

C'est pourquoi Stiles peut voir les efforts que fait le garçon, à l'extérieur du bureau de son papa, pour ne pas pleurer. Il a les mains crispées, serrées comme s'il voulait frapper quelqu'un et sa tête est basse parce qu'il ne veut pas que les gens soient déçus du fait qu'il n'arrive pas à agir comme un adulte.

Avec un coup d'œil à son père, Stiles remarque à quel point son papa est distrait. C'est le visage qu'il fait lorsqu'il oublie que Stiles est dans les parages (mais Stiles s'en moque car son papa est important) alors Stiles pose sa Gameboy et saute du canapé. Son papa ne veut pas que Stiles le dérange en ce moment, de toute façon... Alors il ne lui reste qu'à aller dehors.

Pour voir le garçon, bien sûr.

Vêtu d'un sweat juste un peu trop grand pour lui – il grandira – et des sneakers aux lacets défaits, Stiles marche tranquillement vers l'endroit où le garçon aux cheveux foncés et au visage en pointe est assis et se tient devant lui, juste comme ça, pendant une minute.

"Salut. Je m'appelle Stiles." dit-il, calmement, après qu'il se soit rendu compte que le garçon ne voulait pas de lui.

Mais Stiles sait qu'il a peur de le regarder ou de lui parler parce que toute sa douleur sortirait et qu'il ne pourrait plus s'arrêter.