Meute, a Teen Wolf fanfic

Dix sur dix

Traduction de 10/10 de Ironicallyinternational.

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Stiles aimait savoir comment les choses fonctionnaient.

Son esprit était une tempête constante de pensées, d'idées, de peurs et de rêves (de cauchemars, plutôt), et lorsque tous ses proches s'accrochaient à leurs armes ou à leurs pouvoirs surnaturels de pacotille, tout ce que Stiles pouvait faire se résumait à réfléchir et à réfléchir et à réfléchir encore, jusqu'à forcer désespérément son cerveau en bordel à prévoir un coup à l'avance. (Parfois, il se disait avec amertume que ce serait beaucoup plus simple de mettre un terme à l'activité de son cerveau hyperactif, de façon permanente. Ça rendrait très certainement la vie de ceux qu'il aimait plus facile).

Cependant, même lorsqu'il ne mettait pas ses capacités mentales en surchauffe avec une obsession pour les affaires non résolues, ou en essayant de sauver leur vie, ou en résolvant un putain de puzzle insoluble, ou en trébuchant sur sa culpabilité et sa haine de soi (ça n'arrivait jamais, bien sûr), Stiles réfléchissait et réfléchissait encore, et ça lui plaisait de trouver une façon claire et concise de ranger les choses. Il avait un immense réseau de systèmes compliqués dans sa tête qu'il utilisait pour organiser son esprit, pour chaque problème qui n'était pas complètement impossible à organiser (c'était le cas de certains), mais ça lui plaisait aussi d'avoir des systèmes plus simples.

Noter et classer les gens à partir de leur potentiel esthétique était un de ces systèmes simples.

Une personne classée quinze était vachement plaisante à regarder, une personne classée dix-huit était à tomber par terre. C'était une distinction facile.

C'était facile, propre et direct. Stiles ne pensait pas que c'était méchant, pas vraiment ; ce n'était pas comme s'il partageait les scores avec qui que ce soit ou allait voir les gens pour leur dire qu'ils avaient obtenus un petit dix sur l'Échelle Sexy Certifiée Stilinski.

Il le faisait depuis une éternité, depuis qu'il avait environ onze ans probablement. (Ces jours-là lui manquaient maintenant, quand Beacon Hills n'était pas teintée de mort, de souffrance et de culpabilité.)

Ce n'était pas quelque chose qu'il avait dit aux autres, pas parce qu'il avait peur (même s'il était au courant que la plupart de ses amis désapprouvait l'idée de noter les gens sur leur apparence) mais plus parce qu'on ne lui avait jamais demandé de le faire.

Évidemment, il y avait des moments où il murmurait un nombre dans sa barbe en regardant quelqu'un, ou répondait quinze/seize quand on lui demande s'il trouvait une personne attirante, mais la plupart des gens le regardaient étrangement et classaient ça dans la catégories des trucs de Stiles. Ce qui était vrai, en plus.

Il était assis avec Lydia à ses côtés, les pieds battant un rythme frénétique alors qu'ils attendaient le professeur (peut-être qu'il était mort, ce qui n'était pas si improbable statistiquement) quand ils en vinrent à ce sujet.

" Alors, qu'est-ce que tu as pensé des VMA ?" lui demanda Lydia depuis son siège.

Stiles se retourna légèrement, ses doigts tapant maintenant sur le même rythme que ses pieds.

" Est-ce qu'on parle de « Nicki Minaj a foutu la honte au racisme industriel » ou « Kim Kardashian ressemblait à un mauvais cosplayeur Skyrim » ?" demanda Stiles, en détaillant le visage de Lydia.

Elle fit la moue, réfléchissant, avant de hausser les épaules langoureusement.

"Partons sur Kim Kardashian. Je ne veux pas que notre conversation sur Nicki Minaj soit interrompue."