Elle était belle, à sa manière, différente. Une silhouette souple, élancée, fragile, délicate, un joli visage aux traits fins, une agilité dans chaque mouvement qu'elle parait de grâce feinte ou d'une énergie étonnante, de grands yeux bleus, clairs comme le cristal, et une chevelure semblable à de l'or, cascadant sur ses épaules. Ses lèvres étaient très fines, doux pétales de rose, sa peau était d'ivoire, et elle avait cette morphologie d'adolescente qui garde encore un peu de l'enfance, dans ses formes très discrètes ou ses moues, parfois... Elle n'était pas la fille qu'on remarque forcément, pas la princesse courtisée, et elle se fichait de se faire bien voir, peut-être parce qu'elle avait compris, vécu, du haut de ses seize ans, une âme plus ancienne, plus sérieuse, apparaissant parfois dans ses prunelles de ciel, alors certains ne l'appréciaient pas. Pour sa manière de dire ce qu'elle pensait, d'être sincère, fidèle à elle-même, bonne élève, aussi. Elle était peut-être un peu trop différente. Mais la majorité la voyaient comme une gentille fille, simplement, un peu trop démonstrative parfois, discrète en cours, gardant la tête baissée, préférant écrire plutôt que de parler, discutant en classe, murmurant, parce que son esprit vif d'enfant à haut potentiel - surdouée - comprenait trop vite les informations, et que ses amis, eux aussi, décrochaient de la leçon une fois celle-ci intégrée. Elle était intelligente, fière en apparence, pour cacher ses fissures, avec des défauts, un peu rêveuse, un peu possessive, un peu enfantine, apeurée à l'idée d'être abandonnée, mais aussi des qualités : elle était loyale, attentionnée, à l'écoute, patiente, déterminée, poétique, mélodie créative, vraie, persévérante et protectrice. Au fil des mois et des années, elle avait appris à renfermer ses défauts pour en souffrir seule, tout en offrant le peu qu'elle avait, en ouvrant son cœur pour donner l'arc-en-ciel, et elle avait avancé, se retrouvant bientôt au lycée, avec toujours dans une main un livre et son cahier d'écriture, vêtue le plus souvent de blanc, de noir, de gris, ou de pastels. Une habitude, depuis toujours, lui était restée : dans ses cheveux, toujours, était glissée une couronne de fleurs colorée...
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Une Couronne de Fleurs
Short Story« She's the flowers But she's also the rain. She's the beauty of day, But also the night full of pain. » Ils ont tous les deux seize ans. Il est un garçon, elle est une fille. Il a les cheveux bruns, elles les a blonds. Il a les yeux sombres, el...
