Os pés estao queimando.
Queimam-se as luzes do sol.
Queimam-se as fagulhas do intenso.
O que era intenso pode esvarziar-se?
Será só rito de passagem?
A fumaça sobreposta na agua...
As borboletas escaparam e agora velam o conves.
Nao estao mais nos pés.
Livres ainda nao.
Ela ainda nao o encontrou para liberta-las.
Sera um ultimo ou primeiro de uma subsequencia clichê?
Um ultimo voo pra você?
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Taciturna
PoetryPele pálida. Menina pequena, magra. Com o peso nos ombros de sentir demais, com os olhos castanhos como refletores do seu cansaço emocional. Taciturnamente bela. Um desastre natural!
