La música es una máquina del tiempo,
una pastilla,
o el exceso de ellas
que nunca te va a matar.
No voy a volver a dedicar una canción en la vida.
Aún recuerdo el día en que te fuiste
y cómo yo creía que aún estabas, porque tú querías convencerme.
¿Para qué?
¿Sabes?, me duele más recordar el día en que llegaste.
Porque quizás te quise de ese modo,
sí, pero no se lo digas a nadie.
Lo digo por ti.
He cambiado de andén y allí tu tren nunca pasa.
Fue mi error creerlo y,
un año después,
mi fallo fue creerte.
Oye, que estamos bien...
Solo que tú
ya no estás.
Y no he podido despedirme.
Supongo que intentaré querer a esta nueva versión de ti, sin saber muy bien cuál de las dos querría que la perdonase. Ni si una es consecuencia del dolor que se causó la otra
por mí.
Qué va, no soy tan importante
(como tú dices).
