De mi alma caía la última rosa
marchita y frágil y sin perfume,
veíase de las aves el desplume
sin encontrarse el alba pomposa.
Que querellas por tener sólo prosa,
que la vida así tan sólo es brume,
que horas pasan y la vida consume,
mirar doncellas y figurarse diosa.
Mas de aquella tarde le vi florada,
paseándose cerca mi vida bocada,
y llameaba en el fondo del pecho
aquella rosa marchita y sin trecho,
de las cenizas desta desventurada
nacía el amor de su boca enamorada.
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Rimas del Alma, Sonetos de Amor © #RPA18
PoesíaTal es mi agrado escribir mi vida en prosa y mayor contento plasmar mis rimas como en rosa. Siendo ésta mi primera obra fruto de mis sienes doradas y de mis noches de desvelos, no socumbo al temor de hallar inciertos. No he encontrado mayor placer e...
