يا رجل النجُوم الحزين،
يا عزيزي ڤان غوخ النائم سرمدياً
هل كان سيذكر التاريخ إسمك بدون لوحاتك؟
إلى أين تمضي الحياة بي، فأنا أتعفنُ مللاً من فقدان الشغف، من فقدان الرغبة في الحياة..
فأنت لديك جُنونك وحُزنك وهِبة الرسّم وقدر يحيكُ لك رداء الفنان العظيم بعد رحيلك عن الحياة
هل تدرك إلى أي حدٍ على شأنك الآن؟ أم أنك تستمر بالنوم بحزن.
لا أفهم الحياة أبداً، أنا تائه
لديّ حُزني وخيالي فقط، يُقال أني ألتجىء للكتابة ويالا العجب لا أستطيع الكتابة دون تأثير مُوسيقيّ يراقص كلماتي
أنا مخلوق فارغ فاقد للشغف، لن ينتجَ من حُزني و عُزلتي شخص عظيم مثلك
وإن حدث وأصبحت، بعد أن مُت، فهل سوف أسعد بذلك؟
هل سوف تسعد بعظمتك الآن يا ڤينسينت بعد أن رحلت مكسوراً حزيناً!
تُلقينا الحياةُ أرضاً بكل إحتقار، هناك من يقف بألم ويناضل حتى يقف شامخاً أمامها، فهو يملك حُلم وشغف
وهُناك أنا، هُناك أنا فقط.
لما لا أموت وأنا أُناضل!
فأنا أشعرُ بالموت في كلّ حين.
