Como espraiar do corpo,
Da concha, do ovo
Os sete índios,
As doze pontas líquidas
A perfazerem este inédito caminho
De se soltarem aqui ou lá
Para a crosta da Terra,
Para dentro da Terra sem esquifes,
Para fora da Terra e além
Sem perder-se na confusão de brancuras,
Disco rolante, seta de antecipada causa e fim
E mortandade: Rosa-dos-Ventos centrada, una,
A qualquer parte.
