Rushing Out

Chapitre 4: "Mauvais Et Triste Voyage"

"File le bédo.

- On demande pas."

Larry vomit par la fenêtre.

"Je vais faire une crise mec.

- C'est l'opium ça. Ça va passer"

Ils étaient morts. Larry en était à se troisième bassine, Tim était en plein délie, Lou avait les yeux injectés de sang. 

"C'est raté... C'est de la merde... 

- Ouais mais on est bien fonsdé là... De la bonne beuh normale... normale... normale... normale... normale... normale. normale."

Lou ne rêvait pas. Ça résonnait dans sa tête. Qui devenait lourde. Et douloureuse. Il sautait de la terre. De mars, à jupiter. Il était revenu au Nirvana. Il se voyait sur le devant de la scène jouer du Velvet devant dix mille personnes. Il se revoit à dix neuf ans se piquer pour la première fois. Sniffer à seize. Fumer à quatorze. Il était devant le Lycée. Il y avait déjà Larry et Tim à cette époque.

"Les gars! J'ai pris un chrome à Juan. 

- T'es sérieux?

- Carrément. Vous êtes chaud pour fumer scred?"

Lou n'avait pas encore ses cheveux aussi longs. Il avait toujours son chignon. Tim lui avait un style complètement différent. Il était plus dans le monde réel, blagueur, il avait déjà goûté à sa dose de LSD quand il avait quatorze ans. Mais il avait quand même plus les pieds sur terre. Larry, était encore un "intello". Le mec qui préfère bosser que d'aller en soirée.

"Mais on a Bio! Test!

- C'est moi qui la fait la bio."

Lou avait un sac avec du shit vert. Le meilleur shit de tout New York. Il se dirigea avec Tim dans le bois près du lycée, Larry hésitant.

"Bon aller je vais le fumer votre truc.

- Alleeez, je savais que t'allais craquer. Fait nous un bête de tonc. J'éffrite. Le bédo avait un centimètre de large, trente centimètre de long. Lou l'alluma souriant au coin des lèvres. 

"On va partir loin."

Lou rentra chez lui. Dans sa vieille baraque de ses parents, avec son sac plein de noms marqués au blanco, son bandana, et ses lunettes rondes.

Tout ces souvenirs lui revinrent d'un réalisme proche du parfait. 

Lou était allongé. Il avait vraiment les cheveux longs cette fois. Dix neuf ans il avait. Pourtant  il faisait plus vieux que maintenant (vingt quatre ans). Il avait l'aiguille enfoncée dans la veine du bras droit. Il fixait la fumée que faisait sa cigarette à travers la lampe de chevet. Il devait être dans son propre appart à New York. Quand il était dans une école nulle. Il avait tout raté la bas. C'est pour ça qu'il était devenu un vieux hippie des bois. Il était en pleine déprime à cette époque. Il se sentait seul. Il venait de commencer l'héroïne. Il mendiait de temps en temps. Il ne mangeait plus à sa faim. Il ne pensait plus qu'à se piquer, dormir, fumer. Il ne voulait plus rire. Aucune fille de s'intéressait à son corps de toxico où l'on voyait ses côte et ses veines. Il se souvenait de toute l'euphorie que provoquait l'héroïne. Il avait réussi à s'en débarasser sans trop de peine  deux ans après. Il redécolla. Toute sa vie se résumait. Un sentiment de tristesse intense le submergea sans qu'il ne puisse rien faire. Il avait le sentiment de tomber dans un gouffre. Dans sa chute il pleurait encore et encore. Une vague d'euphorie le traversa de temps à autre, et encore de la tristesse. Euphorie, tristesse, euphorie tristesse euphorie tristesse euph...

'Lou!! Oh mec calme toi! Ça va? "

Il vit la gueule de Larry. Il était en train de trembler. Il était revenu à lui. 

"C'était triste... Plus jamais ce mélange.

-Heu... C'est pas forcément le mélange ça. T'as fait un bad trip violent. De MD et de beuh à la fois. Tu te roulais pare terre en pleurant ou en rigolant je sais toujours pas.

- Ça doit être autre chose... Je vais finir par trouver. "